Caminho por sobre as ondas....

(Ladmore)



Nada, nada pode afastar-me do meu amor
Ali na outra margem.
Nem mesmo o velho crocodilo
No banco de areia entre nós
Nos pode separar.
Avanço apesar disso,
Caminho por sobre as ondas,
O seu amor reflui através da água,
Lançando ondas até à terra firme
Por onde eu possa caminhar.
O rio é o nosso Mar Encantado.

Poema do Antigo Egipto (tradução de Helder Moura Pereira)

Enviado por Amélia Paishttp://barcosflores.blogspot.com/

Reflexos do Olhar V

(Aguarelas de Turner) Loch Ness visto do Castelo de Urquhart
ou, quando a janela se alarga....

Reflexos do Olhar IV

(Aguarelas de Turner) Castelo de Urquhart - Loch Ness

Reflexos do Olhar III

( Aguarelas de Turner) Lago Lomond

Mais belos, porém, os pirilampos...

(Uelsmann)

Amor mudo


Ardendo de amor, as cigarras
cantam: mais belos porém são
os pirilampos, cujo mudo amor
lhes queima o corpo!

Canções de camponeses do Japão in " O Bebedor nocturno"( versões de Herberto Helder)

O Regresso...

(Aguarelas de Turner)

Sonhando com Serralves

Se a janela se abre à descoberta, a partida deixa, inevitavelmente, a saudade.
Até para a semana !

Reflexos do olhar II

Sé de Faro - volumes e luz.

Ria Formosa no seu melhor

(Aguarelas de Turner)
Um prazer a redescobrir.

Ainda as "Férias do Sr. Hulot"

Dançar é preciso...e por não nas férias?

Reflexos de um olhar

( Aguarelas de Turner)

Procuramos os lugares ou os lugares procuram-nos?

Escultura da natureza

( Aguarelas de Turner)

Tempo de férias, um tempo para olhar de outra maneira....

As Férias do Sr. Hulot, ainda...

As "Férias do Sr. Hulot", uma metáfora de cada uma das nossas férias?

As Férias do Sr. Hulot (cont.)

Quem não recorda, nesta imagem, as mil e uma tropelias da infância?

SEMPRE EM FÉRIAS...(uma pequena surpresa)

As férias servem também para rever filmes inesquecíveis. Vem a propósito : "As férias do Sr. Hulot".
Até à próxima!

UM ABRAÇO DE BOAS FÉRIAS e, ... até já...

ATLÂNTICO


Mar,
Metade da minha alma é feita de maresia.


Sophia de Mello Breyner

Não pode Amor por mais que as falas mude...

(Callahan)
Ao Luís Vaz, recordando o convívio
da nossa mocidade

Não pode Amor por mais que as falas mude
exprimir quanto pesa ou quanto mede.
Se acaso a comoção falar concede
é tão mesquinho o tom que o desilude.

Busca no rosto a cor que mais o ajude,
magoado parecer aos olhos pede,
pois quando a fala a tudo o mais excede
não pose ser Amor com tal virtude.

Também eu das palavras me arreceio,
também sofro do mal sem saber onde
busque a expressão maior do meu anseio.

E acaso perde, o Amor que a fala esconde,
em verdade, em beleza em doce enleio?
Olha bem os meus olhos, e responde.

António Gedeão

Que somos nós senão o que fazemos?

(Escher)


Que somos nós

Que somos nós senão o que fazemos?
Que somos nós senão o breve traço
da vida que deixamos passoa passo
e é já sombra de sombra onde morremos?

Que somos nós se não permanecemos
no por nós transformado neste espaço?
Que serei eu senão só o que faço
e é tão pouco no tempo em que não temos

para viver senão o tempo de
transformar neste tempo e neste espaço
a vida em que não somos mais que

o sol do que fazemos. Porque o mais
é já sombra de sombra e o breve traço
de quem passamos para nunca mais.

Manuel Alegre

Chegar à Figueira na minha infância...

( Cassat)

Chegar à Figueira na minha infância passava sempre por gestos e palavras fixos. Já só conheci a minha bisavó com uma existência análoga à da Tia Léonie de Proust: acamada, mas sempre a dominar os três andares da casa com a força inquebrantável da sua personalidade. No dia em que a minha irmã e eu chegámos, a bisavó dizia que estávamos escanzelados e macilentos.No dia seguinte já parecíamos aos seus olhos "mais corados"; e dois dias depois a bisavó afiançava, dogmática, que os bisnetos estavam mais gordos. Duvido que a diferença se notasse em tão pouco tempo, mas lá que era fácil engordar naquela casa, disso não havia dúvida possível.
Era o tempo em que as compras eram feitas na praça. As enguias vinham vivas para casa em baldes e os caranguejos entravam vivos na panela de água a ferver, depois de terem passeado na copa e no páteo, para consternação minha e da minha irmã.(...)
A parte pior do dia era a manhã na praia ventosa. No mar nem se conseguia entrar; eu pensava com inveja nos meus pais, longe da Figueira a gozar férias no Algarve. Trágica era a pribição permanente da parte dos meus avós de se comprar bolacha americana aos vendedores que as apregoavam. Felizmente, sempre havia a perspectiva deliciosa do almoço da Raquel que nos esperava em casa. E as tardes podiam ser passadas a ler no quarto ou, porque os avós achavam que fazia mal passar a tarde inteira a ler, a passear de carro na Serra da Boa Viagem, sítio primordial e mágico. Os meus avós tinham lá um pinhal onde por vezes fazíamos "piqueniques": o desconsolo, por outras palavras, de comer uma refeição opípara da Raquel, já fria, no meio da selva com vespas e formigas.

Frederico Lourenço (Amar não acaba)