A raíz da faia forte a terra vai aluindo...

Esta noite choveu oiro,
Diamantes orvalhou
Lá vem o sol com seus raios
Enxugar quem alagou.

A raiz da faia forte
A terra vai aluindo;
Vosso corpo vai crescendo,
Vossas feições vão abrindo.

Já chove água das nascentes
Já correm os regatinhos;
Já os campos são contentes,
Já cantam os passarinhos.


Cancioneiro popular

Tudo é inimitável...

APONTAMENTO NO MUSEU DE NÁPOLES


Tudo é inimitável:
a cabeça quase em pudor reclinada
sobre o desalento
de um inverno distante,
os cabelos abertos na incerta
direcção dos ombros,
o pescoço igual a um fragmento de coluna
( é sempre tão longo caminho um fragmento),
as mãos incólumes que tornam
misterioso o fogo


José Tolentino de Mendonça ( De igual para igual)

Canção de Março

( Modigliani)

Uma criança chega
molhada de outro tempo
as nuvens que a protegem
são carne do mar

O passado é um lapso
quando a memória troca
os dias de penumbra
pla boca que devora

A criança retida
nos espasmos do ar
recupera a paisagem
do seu antigo exílio

As vespas vão voltar
a procurar as rosas
como um pastor deitado
numa cama de rocha

O corpo refreando a
ansiedade abriga
a incompleta infância
que lhe serve de guia.

Gastão Cruz (Crateras)

UM DOMINGO COM GASTÃO CRUZ

ÁRVORES


São plátanos palmeiras castanheiros
jacarandás amendoeiras e até as
oliveiras que
quando a noite cai na infância formam uma
cortina escura na estrada frente à casa
árvores apagando os dias que a memória
avidamente esconde


no corpo do seu gémeo Penetra inutilmente
na terra essa raíz do branco plátano
adolescente
e o campo do tempo onde as palmeiras eram
pilares do corpo nu símbolo de
si mesmo, à luz
do dia fixo, já se estende


na húmida manhã dos castanheiros
Esquecimento que tudo enfim possuis
e geras
a ofuscante luz igual à da
memória, do tempo como ela
filho, construtor da ausência,
em vão te invoco Tu


que mudas a roxa amendoeira
em brancas flores do jacarandá
entrega a minha vida às árvores
que foram na manhã e no crepúsculo
no meio-dia e na noite, palavra
clara que traz o dia em si fechado
o campo do passado.

Gastão Cruz ( Crateras)

A viagem é a única criadora de espaço...

(Monet)

A viagem é uma dependência gratificante
Habita em sonhos de rinocerontes albinos
Bebe as memória de leitos de rios secos
Testemunha miragens de montanhas purpura
Canta a sagacidade da savana

A viagem é inebriante
Lança-se nos cornos do incógnito
Voa em jeito de andorinha que orna o céu
Dimana como um instinto dos mares gelados
Fascina, qual arco-íris amparando o paraíso

A viagem é euforia
Exprime um milagre sempre incompleto
Delira em tempestades de areia nos pólos
Silhueta de águia contra a lua cheia
Raio de ouro suspendendo um meteorito

A viagem é a única criadora de espaço
Luz que celebra após o eclipse
Secreto idioma das nuvens
Gota de chuva que acaricia um botão de rosa
Borboleta escarlate voando sobre um glaciar

A viagem é destino em busca de morada
O sublime fogo de artifício do teu sorriso
O teu cabelo solto no vento do Cáspio
A tua voz ecoando nas colinas
Ilimitável e livre como o nosso amor


M.Daedalus

Quem nesta hora me pintasse...

(Dufy)


Demoro-me
à frente desta janela,
surpreendida e recolhida,
Quem nesta hora me pintasse...
pintaria a mulher
que busca o embevecimento
que goza
e quer gozar
um fugaz momento
de contemplação.
Noto
( não estou informando
o hipotético pintor...)
que levanto um braço
para traçar,
ou para segurar.


Irene Lisboa

A vida é nuvem que voa...

A VIDA
(excerto)

A vida é o dia de hoje
A vida é ai que mal soa.
A vida é sombra que foge,
A vida é nuvem que voa;
A vida é sonho tão leve
Que se desfaz como a neve
E como o fumo se esvai:
A vida dura um momento,
Mais leve que o pensamento,
A vida leva-a o vento,
A vida é folha que cai!

A vida é flor na corrente,
A vida é sopro suave,
A vida é estrela cadente,
Voa mais leve que a ave;
Nuvem que o vento nos ares,
Onda que o vento nos mares,
Uma após outra lançou
A vida-pena caída
Da asa de ave ferida-
De vale em vale impelida
A vida o vento a levou!

João de Deus ( 1830-1896)

Essa parcela de fogo misterioso...

(Bosch)


Em contrapartida, sempre que uma alma tem qualquer espécie de moral, de religião ou de filosofia, uma cultura burguesa profunda e certo número de ideais no domínio do dever e do belo, ela recebe em recompensa um sistema completo de prescrições, de condições, de regulamentos a que tem de se submeter mesmo antes de lhe ser possível aspirar a tornar-se uma alma superior;e o seu entusiasmo, como o ímpeto ardente de um alto forno, acaba por se canalisar através de belos moldes de areia.No fundo, apenas restam alguns problemas de interpretação lógica, como o de se saber se um acto está ou não de acordo com este ou aquele mandamento; a alma apresenta o carácter serenamente panorâmico de um campo de batalha após o combate; os mortos conservam-se tranquilos, de forma que é possível observar imediatamente onde continua a palpitar um resto de vida, ou um gemido.Eis por que motivo o homem realiza essa transição o mais depressa possível. Quando o atormenta alguma dúvida acerca da sua fé, como por vezes acontece durante a juventude, ele passa imediatamente a perseguir os incrédulos; quando o amor o incomoda, ele transforma-o em casamento; e quando qualquer outro entusiasmo se apodera de si, furta-se à impossibilidade de viver durante muito tempo no íntimo fogo que o consome, principiando a viver para esse mesmo fogo.(...) Apenas os loucos, os tarados, as pessoas com ideias fixas são capazes de se manterem durante muito tempo no fogo da alma em êxtase; o homem são deve contentar-se em explicar que a vida, sem essa parcela de fogo misterioso, se lhe não configuraria digna de ser vivida.

Robert Musil ( O Homem sem Qualidades)

Na perfeição do ramo...

A ÁGUA


Na perfeição do ramo está a pedra. Na seiva
se descobre, no rumo se percebe.Tudo se vai
em rodas de mistério, a própria viração
é a certeza da água, da pureza da água.

Nos trabalhos humildes das nossas mãos capazes,
no seio das maçãs,
no verde-mar dos dedos,
na loucura dos medos,
Na perfeição do ramo está a pedra.


Pedro Támen

Sorri do teu pensamento...

Por quem foi que me trocaram
Quando estava a olhar para ti?
Pousa a tua mão na minha
E sem me olhares, sorri


Sorri do teu pensamento
Porque eu só quero estar
Que é de mim que ele está feito
E que o tens para mo dar

Depois aperta-me a mão
E vira os olhos a mim...
Por quem foi que me trocaram
Quando estás a olhar-me assim?

Fernando Pessoa ( Poesias coligidas/ inéditas)