O "psíquico"....o primeiro poder....

( Tissot)

O exame, as análises ao sangue e as radiografias que tinham sido prescritos tiveram resultados animadores. Coração normal, respiração excelente, tensão arterial muito boa, mas encontravam-se sinais que não ofereciam dúvidas de uma ciática, elementos isolados de gota e estado criticável de toda a musculatura. Fez-se uma pequena pausa na nossa conversa, enquanto o médico voltou a lavar as mãos.
Como era de esperar, deu-se nesse momento a viragem, abandonámos o terreno neutro, o meu parceiro lançou-se na ofensiva com a pergunta que fez com visível descontracção e que acentuou com cuidado: "Não acha que os seus padecimentos poderiam em parte ter também o seu quê de psíquico?" Ora aí estávamos nós, era o que se esperava, o que se sabia de antemão. A investigação objectiva não justificava calmamente o relato que fiz dos meus achaques, havia uma nota suspeita de sensibilidade exagerada, a minha reacção subjectiva às dores da gota não correspondia à escala normal que tinha sido previamente estabelecida, fui reconhecido como neurótico. Então vamos à luta!
Com igual cuidado, com igual ar de coisa acidental, esclareci que não acreditava em sofrimentos e estados "com o seu quê de psíquico", que na minha biologia e mitologia pessoal o "psíquico" não era uma espécie de factor secundário ao lado físico, mas o primeiro poder, que eu considerava consequentemente cada estado de vida, cada sentimento de prazer e dor, também cada doença, cada infelicidade e morte como algo de psíquico como se nascido da alma. Se começo a ter nós nas articulações dos dedos, é a minha alma, é o digno princípio da vida, o "aquilo" em mim que se exprime no material plástico. Quando a alma sofre pode expressar esse sofrimento de muitas e variadas maneiras, e o que num se revela como ácido úrico e prepara a demolição do seu Eu, pode, numa outra pessoa, fazer o mesmo serviço sob a forma de alcoolismo, numa terceira pessoa pode aglomerar-se num pedaço de chumbo que repentinamente lhe penetra o cérebro. Assim, reconheci que a tarefa e a possibilidade que o médico que ajuda tem na maior parte dos casos de se contentar em encontrar as alterações materiais, e portanto secundárias, e lutar contra elas com meios igualmente materiais.

(Hermann Hesse- Aquista)

Que rosto se define ao fundo da memória?

(Marc Chagall)

Das Musas

para o Nuno Júdice

Que rosto se define
ao fundo da memória?
É o canto do cisne
indizível da História?
É incêndio de amor
numa branda figura?
Ou intenso fulgor
que entre só dois perdura?
É rosto que não sabes
e não queres esquecer?
Que cifras e que chaves
terás para o esconder?

(Luís Filipe Castro Mendes- Outras Canções)

De Sábado para Domingo um filme- Saraband-Bergman

A última obra de Bergman, um filme-testamento, fiel a toda a sua obra. Com raros, Bergman leva-nos ao interior da"alma"humana com os seus dramas e conflitos. Bergman conduz o espectador ao interior de cada personagem e proporciona, em simultâneo, a possibilidade de um pensamento "em aberto", gerador de novos caminhos. Quem viu este filme não o pode esquecer.

A poeira lentíssima do sul

O sol

a poeira

lentíssima do sul,

a pedra do ar

clara e mordida,

a branca e nua

e tão antiga

poeira do sol,

vem poisar-me

nos olhos.

Ainda.

(Eugénio de Andrade- Matéria Solar)

O elefante não joga, não é deste mundo

(Rembrandt)

Não havia dúvida, a sorte parecia decidida a favorecer as armas de portugal.
Ainda demoraram quase uma hora a entrar na vila, uma caravana de homens e animais perdidos de cansaço, que mal tinham forças para levantar o braço ou acenar com as orelhas em agradecimento aos aplausos com que os vizinhos de castelo rodrigo a recebiam. Um representante do alcaide guiou-os até à praça de armas da fortificação, onde podiam caber pelo menos dez caravanas como aquela. Aí esperavam-nos três membros da família dos castelões, que depois acompanharam o comandante a inspeccionar os espaços disponíveis para abrigar os homens, sem esquecer os que os espanhóis viriam a necessitar no caso de não bivacarem fora do castelo. O alcaide, a quem o comandante foi apresentar os seus respeitos depois da inspecção, disse, O mais provável é que instalem o acampamento fora das muralhas do castelo, o que, além do resto, teria grande vantagem de reduzir a possibilidade de confrontações. Por que pensa vossa senhoria que poderá haver confrontações, perguntou o comandante. Com estes espanhóis nunca se sabe, desde que têm um imperador parece que andam com o rei na barriga, e muito pior ainda seria se em vez de virem os espanhóis viessem os austríacos. É má gente, perguntou o comandante, Julgam-se superiores aos mais, Isso é pecado geral, eu, por exemplo, julgo-me superior aos meus soldados, os meus soldados julgam-se superiores aos homens que vieram para trabalho pesado, E o elefante, perguntou o alcaide, sorrindo. O elefante não joga, não é deste mundo, respondeu o comandante, Vi-o chegar de uma janela, de facto é um animal soberbo, gostaria de olhá-lo de perto, É todo seu quando quizer, Não saberia que fazer com ele, a não ser alimentá-lo, Previno vossa senhoria de que este bicho requer muito alimento, Assim tenho ouvido dizer, e não me apresento para ser proprietário de um elefante, sou um simples alcaide do interior, Isto é, nem rei nem arquiduque. tal qual, nem rei nem arquiduque, só disponho do que posso chamar meu. O comandante levantou-se, Não lhe ocupo mais tempo, senhor, muito obrigado pela atenção com que me recebeu.

(José Saramago-A Viagem do Elefante)

Quem não cantava morria de fartura...

Fábula da Fábula

Era uma vez
Uma fábula famosa,
Alimentícia
E moralizadora,
Que, em verso e prosa,
Toda a gente
Inteligente,
Prudente
E sabedora
Repetia
Aos filhos,
Aos netos
E aos bisnetos.
À base duns insectos,
De que não vale a pena fixar o nome,
A fábula garantia
Que quem cantava
Morria
De fome.
E, realmente...
Simplesmente,
Enquanto a fábula contava,
Um demónio secreto segredava
Ao ouvido secreto
De cada criatura
Que quem não cantava
Morria de fartura.

(Miguel Torga)

A dor, às vezes, salva...

(Goya)

Há a desgraça e a dor. A dor, às vezes, salva: passa como um cataclismo e redime: a desgraça não, pega-se e transe. A desgraça é uma treva condenada, onde a mão que busca amparar-se só encontra o vácuo. Grita-se? Só a desgraça nos ouve. Dá um frio característico, interior, de morte- o frio da desgraça. Usa e gasta. Quem mora com a desgraça, dia a dia perde certa afeição individual: e daí vem que todos os desgraçados se parecem. A catástrofe, às vezes, enrija, ao contrário da desgraça, que amolece. è talvez um hábito: mas, quando se diz de alguém que tem o hábito da desgraça, esse está afundado e perdido. A desgraça dá resignação. Pode derrocar-se o planeta embora- que o desgraçado não protesta: por fim é capaz de aceitar com humildade a esmola do que já foi o seu melhor amigo- e acha até certo gosto ao amargor das lágrimas...

(Raúl Brandão- A Farsa)

Quão glorioso ...o brilho do Sol

(Aguarelas de Turner)

Quão glorioso,

Nas folhas verdes, folhas tenras,
O brilho do sol!


(Bashô) http://pt.wikipedia.org/wiki/Matsu%C3%B4_Bash%C3%B4

De Sábado para Domingo um filme-As Pontes de Madison County

Como o palhaço vamos fazendo as nossas cabriolas...

(Seurat)

Em nenhuma época da história da humanidade esteve o mundo tão cheio de sofrimento e de angústia. Contudo, aqui e além, encontramos indivíduos que não estão contaminados, manchados pela dor comum. Não são criaturas sem coração, longe disso! São indivíduos emancipados. Para eles, o mundo não é o que a nós parece. Vêem-no com outros olhos. Dizemos que morreram para o mundo. Vivem no momento que passa, com toda a plenitude, e a radiação que deles emana é um perpétuo hino de alegria.
O circo é uma pequenina arena fechada, lugar de esquecimento. Durante alguns instantes permite que nos abandonemos, que nos dissolvamos em maravilha e felicidade, transportados pelo mistério. Saímos de lá como que envoltos numa neblina, entristecidos e horrorizados pela face quotidiana do mundo. Mas este velho mundo quotidiano, este mundo com o qual julgamos estar por demais familiarizados, é o único que existe- e é um mundo de magia, de magia inesgotável. Como o palhaço, vamos fazendo as nossas cabriolas, simulando sempre, adiando sempre o grande acontecimento. Morremos a lutar para nascer. Nunca fomos, nunca somos. Estamos sempre na contingência de vir a ser, separados, desligados para sempre. Sempre do lado de fora. Tal é o retrato de August Angst, aliás Guy le Crêvercoeur- ou a face quotidiana do mundo, com duas bocas. Augusto é de outra espécie. Talvez não tenha conseguido traçar claramente o seu retrato. Mas ele existe, ainda que só pela razão de eu o ter imaginado vivo. Desceu do azul e ao azul regressa.Não pereceu, não está perdido. Também não cairá no esquecimento.
Um dia destes, falando com um pintor meu conhecido acerca das figuras que Seurat nos deixou, afirmei-lhe que elas se encontravam enraizadas ali mesmo onde ele lhes deu vida-na eternidade. Como me sinto grato por ter vivido com estas figuras de Seurat- na «Grande Jatte», no « Médrano» e fosse onde fosse, em espírito! Não há absolutamente nada de ilusório à volta destas suas criações, cuja realidade é imperecível. Vivem na luz do sol, na harmonia da forma e do ritmo que é melodia pura. E também, de facto, com os palhaços de Rouault, os anjos de Chagall, a escada e a lua de Miró, e todo o seu «zoo» ambulante. Assim também com Max Jacob, que nunca deixou de ser palhaço-mesmo depois de ter encontrado Deus. Pelo verbo, pela imagem, pelo acto, todas estas abençoadas almas que me fizeram companhia testemunharam a eterna realidade da visão. Será nosso, um dia, o seu mundo quotidiano. De facto já é nosso-simplesmente, estamos demasiado empobrecidos para lhe reivindicar a propriedade.


Big Sur

Janeiro de 1948