Desfiz o cuidadoso envoltório...

-Pregaste-me um susto de morte.
Não havia cólera na sua voz, nem praticamente censura, apenas cansaço.
-Bem sei. E lamento-o-respondi.
-Que foi que fizeste na cara?
-Escorreguei na chuva e caí.
-Essa chuva devia ter uma boa direita. Põe qualquer coisa.
-Não é nada. Nem noto-menti.- Do que preciso é de ir dormir. Não me tenho em pé.
-Pelo menos abre o teu presente antes de ires para a cama-disse o meu pai.
Apontou para o embrulho envolvido em papel celofane que me tinha depositado na noite anterior em cima da mesa da casa de jantar. Hesitei um instante. O meu pai assentiu. Peguei no embrulho e sopesei-o. Estendi-o ao meu pai sem abrir.
- O melhor é que o devolvas. Não mereço nenhum presente.
- Os presentes dão-se pelo prazer de quem oferece, não pelo mérito de quem recebe- disse o meu pai.- Além disso, já não se pode devolver. Abre-o.
Desfiz o cuidadoso envoltório na penumbra do alvorecer. O embrulho continha uma caixa de madeira trabalhada, reluzente, debruada com rebites dourados. Iluminou-se-me o sorriso antes de a abrir. O som do fecho a abrir-se era requintado, de mecanismo de relojoaria. O interior do estojo era forrado de veludo azul-escuro. A famosa caneta Montblanc Meisterstuck de Victor Hugo repousava no centro, deslumbrante. Tomei-a nas mãos e contemplei-a à luz da varanda. Sobre a mola de ouro da tampa estava gravada a inscrição

Daniel Sempere 1953

Olhei o meu pai, boquiaberto.Acho que nunca o vi tão feliz como me pareceu naquele instante. Sem uma palavra, levantou-se da poltrona e abraçou-me com força. Senti que se me apertava a garganta e, à falta de palavras, mordi a voz.

(Carlos Ruiz Zafón- A Sombra do Vento)

Ter folhas como vinhas

Aguarelas de Turner

OUTONO

Tarde pintada
Por não sei que pintor.
Nunca vi tanta cor
Tão colorida!
Se é de morte ou de vida,
Não é comigo,
Eu, simplesmente, digo
Que há tanta fantasia
Neste dia,
Que o mundo me parece
Vestido por ciganas adivinhas,
E que gosto de o ver, e me apetece
Ter folhas, como vinhas.

Almalaguez, 16 de Outubro de 1966

Miguel Torga

Toumani Diabaté

no côncavo da mão o sol nascia...

(Ingres)

E agora: a tua pele.
Revejo: é manso o mar.
E sei que o vento corre e que por ele
se colam no teu corpo lembranças de luar.

Descanso: os teus cabelos.
Entrego: já é dia.
Os caules são serenos, e ao vê-los
no côncavo da mão o sol nascia.

(Pedro Támen- Primeiro Livro de Lapinova)

Festejando Obama - Bruce Springsteen

http://earningmyturns.blogspot.com/

que a chama no chamar se incendeia...

« Uma chama não chama a mesma chama...»

uma chama não chama a mesma chama
há uma outra chama que se chama
em cada chama que chama pela chama
que a chama no chamar se incendeia.

um nome não nome o mesmo nome
um outro nome nome que nomeia
em cada nome o meio pelo nome
que o nome no nome se incendeia

uma chama um nome a mesma chama
há um outro nome nome que se chama
em cada nome o chama pelo nome
que a chama no nome se incendeia

um nome uma chama o mesmo nome
há uma outra chama que nomeia
em cada chama o nome que se chama
o nome que na chama se incendeia

(E.M. de Melo e Castro- Versus-in-Versus)

Suster o peso da hora...

(Lucien Freud-auto-retrato)

« Não fugir...»

ao Nuno


Não fugir. Suster o peso da hora
Sem palavras minhas e sem os sonhos,
Fáceis e sem as outras falsidades.
Numa espécie de morte mais terrível
Ser de mim todo despojado, ser
Abandonado aos pés como um vestido.
Sem pressa atravessar a asfixia.
Não vergar. Suster o peso da hora
Até soltar sua canção intacta.

(Cristovam Pavia -35 Poemas)

O advogado...sabia que o futuro se lia nas ruas....

Naquela tarde de brumas e chuva míuda, Clara Barceló roubou-me o coração, a respiração e o sono. Ao abrigo da luz enfeitiçada do Ateneo, as suas mãos escreveram na minha pele uma maldição que havia de me perseguir durante anos. Enquanto eu a contemplava arrebatado, a sobrinha do livreiro explicou-me a sua história e como ela tinha tropeçado, também por casualidade, nas páginas de Julián Carax. O seu pai, advogado de prestígio ligado ao gabinete do presidente Companys, tinha tido a clarividência de mandar filha e mulher para casa da irmã do outro lado da fronteira no início da guerra civil. Não faltou quem opinasse que aquilo era um exagero, que em Barcelona não ia acontecer nada e que em Espanha, berço e pináculo da civilização cristã, a barbárie era coisa dos anarquistas, e estes, de bicicleta e com remendos nas peúgas, não podiam ir muito longe. Os povos nunca se vêem ao espelho, dizia sempre o pai de Clara, e muito menos com uma guerra à frente do nariz. O advogado era um bom leitor da história e sabia que o futuro se lia nas ruas, nas fábricas e nos quarteis com mais clareza do que na imprensa da manhã. Durante meses escreveu-lhes todas as semanas. Ao princípio fazia-o do escritório da Rua Diputación, mais tarde sem remetente e, finalmente, ás escondidas, de uma cela no castelo de Montjuic onde, como tantos, ninguém o viu entrar e de onde nunca voltou a sair. (cont.)

(Carlos Ruiz Zafón- A Sombra do Vento)

Pegado aos outros como musgo...

Ao Vasco da Costa Marques


Agarro um gesto, uma presença, um duro
olhar de espanto. Aqui, entre as serenas
angústias tristes, é que audaz perduro.
Abro o caminho sem remorso ou pena.

Espaço em branco destes dias, muro
frágil de sonhos, onde encosto apenas
o corpo exausto, donde dependuro
esperanças breves, pobres e pequenas.

Lírica paz, renego-a em sofrimento.
Dobrado vivo para fora, arrasto
as mãos vazias sobre arestas, rugas.

Pegado aos outros, como musgo, tento
crescer à míngua, verme só, de rastos,
entre desejos, lutas, mortes, fugas.

(José Augusto Seabra - A Vida Toda. 1939-2004 )

Conheci pessoalmente, muito tardiamente, José Augusto Seabra. Ouvi-o falar, com paixão, sobre Pessoa e, deixei-me apaixonar pelas suas palavras e por todo o seu vigor. Jantámos depois, mais tarde, e o prazer da sua companhia foi enorme. A noite tornou-se curta, e desejo de continuar a ouvi-lo a discorrer ficou em mim. Estava cá de passagem. No dia seguinte partiria, de novo, rumo a Paris, se não me engano. Foi com uma tristeza imensa que, um ano e tal depois, soube da sua morte fulminante. Só o conheci naquele dia mas soube que era um homem bom.
Fica aqui a minha lembrança.

Juliette Greco- Non, monsieur, je n' ai pas vingt ans