Bem-vindo ao cemitério dos Livros Esquecidos...

(Maria Helena Vieira da Silva- biblioteca- 1955)

-Daniel, não podes contar a ninguém o que vais ver hoje. Nem ao teu amigo Tomás. A ninguém.
Um homenzinho com traços de ave de rapina e cabeleira prateada abriu-nos a porta. O seu olhar aquilino poisou sobre mim, impenetrável.
-Bom dia Isaac. Este é o meu filho Daniel- anunciou o meu pai.-Está quase a fazer onze anos, e um dia ficará a tomar conta da loja. Já tem idade para conhecer este lugar.

O tal Isaac convidou-nos a entrar com um leve gesto de assentimento. Uma penumbra azulada cobria tudo, insinuando apenas traços de uma escadaria de mármore e uma galeria de frescos povoados de figuras de anjos e criaturas fabulosas. Seguimos o guardião através daquele corredor palaciano e chegámos a uma grande sala circular onde uma autêntica basílica de trevas jazia sob uma cúpula retalhada por feixes de luz que pendiam lá do alto. Um labirinto de corredores e estantes refletas de livros subia da base até à cúspide, desenhando uma colmeia tecida de túneis, escadarias, plataformas e pontes que deixavam adivinhar uma gigantesca biblioteca de geometria impossível. Olhei para o meu pai, boquiaberto. Ele sorriu-me, piscadando-me o olho.
-Bem-vindo ao cemitério dos Livros Esquecidos, Daniel.(...) O meu pai ajoelhou-se ao pé de mim e, sustendo-me o olhar, falou-me com aquela voz leve das promessas e das confidências.
- Este lugar é um mistério, Daniel, um santuário. cada livro, cada volume que vês, tem alma. A alma de quem o escreveu e a alma dos que o leram e viveram e sonharam com ele. Cada vez que um livro muda de mãos, cada vez que alguém desliza o olhar pelas suas páginas, o seu espírito cresce e torna-se forte. Há muitos anos quando o meu pai me trouxe pela primeira vez aqui, este lugar já era velho. Talvez tão velho como a própria cidade. Ninguém sabe de ciência certa desde quando existe ou quem o criou. Dir-te-ei o que o meu pai me disse a mim. Quando uma biblioteca desaparece, quando uma livraria fecha as suas portas, quando um livro se perde no esquecimento, os que conhecemos este lugar, os guardiães, asseguramo-nos de que chegue aqui. Neste lugar, os livros de que ninguém já se lembra, os livros que se perderam no tempo, vivem para sempre, esperando chegar um dia às mãos de um novo leitor, de um novo espírito. Na loja nós vendemo-los e compramo-los, mas na realidade os livros não têm dono. Cada livro que aqui vês foi o melhor amigo de alguém. Agora só nos têm a nós,Daniel. Achas que vais poder guardar este segredo?
O meu olhar perdeu-se na imensidade daquele lugar, na sua luz encantada. Fiz um sinal de assentimento e o meu pai sorriu.
- E sabes o melhor? -Perguntou.
Abanei a cabeça em silêncio.
- O costume é que a primeira vez que alguém visita este lugar tem de escolher um livro, aquele que preferir, e adoptá-lo, assegurando-se de que ele nunca desapareça, de que permaneça sempre vivo. É uma promessa muito importante- Para toda a vida-explicou o meu pai. - Hoje é a tua vez. (cont.)

( Carlos Ruiz Zafón- A Sombra do Vento)

De Sábado para Domingo um filme- Cinco dias, cinco noites

TRÊS EM UM- Mateso, H. F.M e Eduardo Graça

Foi com um sorriso que recebi estes três Dardos. O sorriso que decorreu da simpatia que qualquer dos amigos:
-MATESO:http://artmus.blogspot.com:
-H.F.M.:http://tcores.blogspot.com/
-ABSORTO:http://absorto.blogspot.com/
me inspira. Eles sabem que sou avessa a prémios, correntes e,... etecétera. Que gosto deste meu cantinho como um espaço de liberdade. Que muito provavelmente não iria dar continuidade à corrente... Mesmo assim, lá incluíram o "Aguarelas" e o seu filhote "Reflexos do Olhar". Assim, eu não poderia deixar passar esta oportunidade de lhes dar daqui um grande abraço. Os três, são mesmo ( na minha forma de sentir) pessoas especiais. Como, por outro lado, também estou em sintonia com os valores enunciados no prémio "Dardos", vejo-me a reincidir, com prazer.

“Com o Prémio Dardos se reconhecem os valores que cada blogueiro emprega ao transmitir valores culturais, éticos, literários, pessoais, etc. que, em suma, demonstram sua criatividade através do pensamento vivo que está e permanece intacto entre suas letras, entre suas palavras. Esses selos foram criados com a intenção de promover a confraternização entre os blogueiros, uma forma de demonstrar carinho e reconhecimento por um trabalho que agregue valor à Web. Quem recebe o “Prêmio Dardos” e o aceita deve seguir algumas regras: 1. - Exibir a distinta imagem; 2. - Linkar o blog pelo qual recebeu o prémio; 3. - Escolher quinze (15) outros blogs a que entregar o Prémio Dardos.”

Cabe-me agora indicar os próximos:

"Abencerragem"

"Almocreve das Petas"

"A Lua flutua"

"Ao longe os barcos de flores"

"Codornizes"

"Defender o Quadrado"

"Ofício Diário"

"O Jardim e a Casa"

"O Meu cais"

"Palavras em linha"

"Peciscas"

"Pé de Meia"

"Rua das Pretas"

"Sesimbra"

"Só Poesia e outros items"


e agora, escusado será dizer, a liberdade acima de tudo. Com toda a minha admiração e amizade.

E só se ouvia o que não se ouvia...

(Redon)

Naquele dia

Havia dentro das palavras
multidões a correr em cada imagem
praças cheias de versos e versos cheios de
gente. Havia uma rua pela página acima
e folhas e folhas pela rua. Ou talvez letras.
Ou talvez rimas. Havia o teu rosto
na cidade. Ou talvez a cidade no teu rosto.
Havia naquele dia o que
se via e não se via. E só se ouvia
o que não se
ouvia.
Era uma surda obsessiva
litania. Ou talvez
poesia.

Foz do Arelho, Julho de 2001

( Manuel Alegre- Doze Naus )

Quem pegará no carvão, num giz, numa faca...?

Os homens fazem grandes esforços para respirar, para falar. Com as suas mãos febris inscrevem marcas no barro, nos bastões de madeira rija, nas folhas dos aloés, nas pedras. O mundo porém não quer os seus vestígios. Apaga-os incessantemente, com calma, com eficácia, como se tivesse limpa pára-brisas. E nada guarda: nem os desenhos dos pneus dos camiões, nem os desenhos das calandras dos automóveis, nem os desenhos dos tecidos de nailon. Prisão indiferente e fria, milhares de quilómetros quadrados de desrto, de floresta, de oceano. Nos teclados das máquinas de escrever e dos teleimpressores as palavras avançam, umas atrás das outras, produzindo as suas pequenas detonações. Todos os homens trabalham encarniçadamente, para se exprimirem, para lançarem as suas fórmulas mágicas, para escreverem as suas mensagens de formigas.
Palavras mágicas, desenhos mágicos, eles eram a energia da vida. Lutavam contra o império da submissão, afastavam as franjas de pêlos depredadores. As letras nasciam, logo se escapavam e juntavam-se de novo à floresta. Nas cidades, homens sem rosto, que se pareciam com os demónios, tinham a si atraído as palavras, as músicas e os desenhos, a fim de subjugarem os outros homens. Do alto das suas torres de controlo em duro plástico transparente, olham o caudal dos homens e dos automóveis que escorre nas ranhuras. Sabem tudo. Possuem, para espiar, grandes quantidades de microfones dissimulados, câmaras de filmar, gravadores de som. Estão ali, estão presentes. Estão nas paredes da prisão, decidiram postar-se por detrás das portas, das fechaduras, das frestas que há por todo o lado no ar, na água e sobre a terra. Já não largam aqueles que capturaram nas suas armadilhas de beleza. Quem irá tentar destruí-los? Quem pegará num carvão, num giz, numa faca, numa caruma, em qualquer coisa, a fim de traçar nos objectos os estranhos sinais cabalísticos, as estranhas palavras insignificantes e ternas que libertam? Quem irá pintar o corpo e o rosto, a fim de manter ainda um pouco as paredes da prisão, a fim de impedir o tecto de descer, para que tudo seja inocente, para que toda a gente de novo fale a toda a gente?

(Índio Branco-J.M.G. Le Clézio)


Este, é o único livro que possuo de Le Clézio. Tive o gosto de convosco o partilhar, e de o reler também. Espero ter conseguido mostrar a originalidade e a coragem deste escritor.

Canto de mágicas aves...

Entre o ruído das flautas índias e a linguagem articulada há o canto. Mas para o índio o canto é ainda uma outra forma de silêncio. É uma linguagem desnaturada, tornada incompreencível pela distorsão dos vocábulos, pelo timbre, pela intensidade e pela altura da voz, pela síncope, pelo ritmo, pelo gesto vocal. Da mesma forma que ignora a música harmónica, o índio não conhece a melodia. Não lhe interessa isso para o canto. Não tem para isso gosto. As canções não as quer ele belas, despreza a «ária». É impossível assobiar tais cantos, são todos iguais, não têm memória. Trata-se antes de salmodia, da contínua repetição da mesma frase musical, como se só houvesse um canto possível, uma só música. Para o índio o canto não constitui uma distracção , nem uma decoração. Tal como a linguagem, tal como os signos da pintura, tal como o canto do pássaro serpentário, do guarda-rio, do gavião, do troglodita, o canto do homem é único. É a sua identidade, é a sua palavra-de-ordem, o seu emblema. Para quê variar? Para quê inventar «árias» novas? O Índio é invariavelmente estranho a esta competição, a este comércio. O canto do homem proveio directamente das profundezas do passado, atravessou o tempo sem metamorfose, sem alteração. Chegou como chegam os dons da palavra, da caça, da pintura, da magia curativa, da escultura em madeira, da cestaria. Certos pormenores decerto mudaram, século, após século. Mas é coisa de somenos. Não há senão um canto.
Não há senão uma voz: é isso porventura a parte mais misteriosa do canto índio. Quando o Índio canta, abandona a sua própria voz e serve-se de uma nova voz, estranha. Fá-lo com muita simplicidade, apenas alteando a voz até aos limites do possível, quer dizer, até ao falsetto. O espasmo da garganta que produz este tom sobreagudo, frágil murmúrio mais do que voz, é o próprio sinal do canto. Para além deste limiar já não se está no canto (trianbi), mas sim na palavra (fedda); para além , está-se no grito (biavi). Homens, mulheres e crianças cantam com a mesma voz, sem que seja possível distingui-los. O canto não tem o mesmo veículo que a palavra. Utiliza a voz quebrada, a voz irreconhecível.(...)
O canto índio, tanto a ele, só existe fóra destes limites. dir-se-ia um canto de ultra-sons. Canto de morcegos, de pássaros estridentes, de mágicas aves. O Índio rompeu definitivamente o elo entre a linguagem e o canto.(cont.)

(Índio Branco- J.M.G. Le Clézio)

" O Canto da Origem"

O silêncio, uma linguagem às avessas...

A grande invenção dos índios é o silêncio. Os Índios sentem-se por ele obsidiados. Não se trata de um silêncio passivo, triste, meditativo, mas sim simplesmente de uma ausência de barulho, em todos os actos da vida quotidiana, uma ausência que ao mesmo tempo é uma defesa e um ataque. Os animais selvagens não fazem barulho. Avançam pela floresta sem fazer estalar as folhas do chão, sem um sopro. Deslizam nas suas patas elásticas. Os próprios pássaros são silenciosos. O que na selva espanta, o que depressa se torna insuportável, é o silêncio espesso, profundo e ameaçador, o silêncio que reina em toda a parte.
O homem índio conhece por instinto esses poderes, os poderes do silêncio. Se suspeita da linguagem, da expressão, é para estar consciente dos perigos que estas comportam. A linguagem falada não é só um meio de comunicar com o mundo; ela pode na realidade ser uma traição, uma exposição de si mesmo. É fechada, a linguagem. Constitui o bem comum da tribo, ou da raça. É um acto não gratuito, que não pode ser inconsciente. Falar é a propriedade dos homens, a afirmação da sua existência. Tal como os principais actos de afirmação da vida, o nascimento, o acasalamento, o parto ou a morte, a linguagem é uma magia. Quer dizer: um pacto que associa o homem e o universo.
A língua índia é mágica. A sua gramática e a sua sintaxe são uma lógica mágica. O silêncio, pelo contrário, é natural. Há em todos os índios esse sentimento, para nós incompreensível mas certamente admirável, da culpabilidade da linguagem. O índio sabe qual é esse terrível privilégio, e receia-o tanto quanto dele se sente orgulhoso. Os animais e as coisas não falam. Outrora falavam. Todos falavam, até as pedras. Mas depois algo rompeu esse equilíbrio, uma catástrofe destruiu a ordem da compreensão. E o homem, desde então, já não compreende os animais, deixou de ouvir a linguagem das pedras.
(...) O silêncio não é mágico. É animal, vegetal, elementar. É terreno. O silêncio desintegra as ameaças, dissolve os malefícios. É a defesa primeira contra as agressões dos outros, dos estranhos, dos não-humanos.
O silêncio é por assim dizer uma linguagem às avessas, como a dos sonhos ou dos êxtases. Uma linguagem que está para além das acusações e das responsabilidades.
Silêncio denso, impenetrável, ao longo dos rios de lama. A poucos metros de um habitat de índios você não terá ainda visto nada, nem ouvido coisa nenhuma. Eles, porém, viram-no a si, ouviram-no. (cont.)

(J.M.G Le Clézio- Índio Branco)

Que segredo é o dela? Que inventará?

Beleza da mulher. Beleza que se não entende logo, que desconcerta, que se mostra inquietante. Beleza tão miraculosa e unânime que parece engodo. Como é isso possível? Eis um povo que se não sustenta quase nunca o bastante, que quase continuamente se vê privado dos ingredientes de base da moderna dietética: da carne, de leite, de legumes, de fruta. Dia após dia, ano após ano, só a áspera tanchagem verde. De tempos a tempos, um pouco de carne de veado, ou de pecari, um iguano, um papagaio. Arroz e milho. E pôde isso dar corpos tão harmoniosos, tão robustos, tão capazes? Há nisto como que um desafio à nossa própria raça, aos nossos dispendiosos gostos, às nossas preocupações alimentares. Nós, os comedores de carne, os bebedores de leite, os devoradores de vitaminas. Nós que tanto transbordamos de riquezas que as podemos distribuir pelo mundo, aos povos esfomeados, ás crianças mal nutridas. E estes povos, quanto a eles, vingam-se, simplesmente, sendo belos.
É luminosa a beleza das mulheres índias; é uma beleza que vem não do interior, mas de toda a profundidade do corpo, tal como a beleza da pele de um fruto é iluminada por toda a sua polpa e por toda a carne da árvore que a dá. A beleza índia não se nota; não procura ser notada. Não se trata de um desdém, tão-pouco de provocação. Não se equipara a fealdade nenhuma, não se transfigura, não se idealiza. Está simplesmente presente, triunfal e viva, brilho externo cuja razão de ser é só a sedução sexual e a fecundidade depois. Beleza da nubilidade das mulheres. A cabeleira negra, densa, semelhante a um rio de azeviche, todas as manhãs penteada segundo uma invariável ordem, cabeleira comprida, até aos rins, desembaraçando as orelhas carregadas de pesados brincos de prata, franja recortada na testa, cabeleira em que todos os cabelos foram alinhados, um por um, com cuidados, cabeleira cujo coerente conjunto é também uma linguagem. (...)
E de onde vem a beleza destes rostos de olhos oblíquos, de nariz delicado, de altivas maçãs do rosto? A beleza destes corpos flexíveis, de largas ancas, de robustos ombros, de seios livres?Será a pintura negra que até o rosto as cobre, visível vestimenta inexistente, pele segunda, ligeira, fixa, que não trai nenhuma das formas do corpo?(...) São estas as mulheres mais belas. Não se podem imaginar mais belas mulheres. Parecem elas que consigo trazem, com a beleza, a verdade da raça que é a sua, a sua ordem de sobrevivência, são os sinais da salvação da espécie humana por inteiro.(...) Surgidas não para destruir ou dominar, mas sim para respirar, para comer, beber, para nutrir, para amar e pôr a crescer a vida em seus ventres.
A beleza deixa assim de ser um espectáculo. É uma actividade, um movimento, um desejo. (...). Que segredo é o dela? Que inventará? O seu olhar, os seus pensamentos, os seus instintos são mesclados no desenho exterior, nunca estão à frente nem atrás relativamente ao seu próprio corpo.
Não é milagre, a beleza, nem tão-pouco resulta do acaso. A beleza da mulher índia é o efeito da sua liberdade. Liberdade de ser o que é, sem receio dos interditos da moral ou da religião; liberdade de escolher para o corpo e para o espírito os seus trabalhos, os seus acasalamentos, os seus partos. Liberdade de se afastar do homem que deixou de amar, de procurar um homem que lhe agrade(...).Liberdade do seu corpo, da sua nudez, dos cuidados que ao rosto há-de dar. Liberdade de não ter rival, de não estar em competição com nenhuma outra imagem a não ser a sua. Liberdade dos seus próprios excessos e das suas próprias razões. (cont.)

(Índio Branco-J.M.G. Le Clézio)

Le Clézio - prémio Nobel