Aguarelas de Turner

Escrevo-te agasalhando o nosso amor...

2012-01-26T23:37:00.000Z

Escrevo-te agasalhando o nosso amor,
que o tempo é este inverno sem disfarce:
Pelos meus olhos fartos de miséria
Mereço bem a luz da tua face.

Mas no meu coração as pobres coisas
choram, a cada lágrima exigida,
a tristeza precisa pra que eu saiba
quanto custa a alegria de uma vida!

Carlos Oliveira

Elis Regina em Lisboa- Saudade...

2012-01-19T22:29:00.001Z

Vamos os dois juntos por esses campos...

2012-01-17T00:19:00.000Z

Tu, minha és, meu amor,
O meu coração esforça-se para alcançar o cimo do teu amor.

Vê os pássaros de Punt,
Perfume de asas
Como chuva de mirra
Caindo sobre o Egipto.

Vamos ver o trabalho que minhas mãos fizeram,
Vamos os dois juntos por esses campos.

Poemas de Amor do Antigo Egipto

É tão suave ter bons sentimentos...

2012-01-15T18:12:00.000Z

(Botero)

SONETO SUPERDESENVOLVIDO

É tão suave ter bons sentimentos
consola tanto a alma de quem os tem
que as boas acções são inesquecíveis momentos
e é um prazer fazer bem

Por isso se no verão se chega a uma esplanada
sabe melhor dar esmola que beber laranjada
Consola mais viver assim no meio de muitos pobres
que conviver com gente a quem não falta nada

E ao fim de tantos anos a dar do que é seu
independentemente da maneira como se alcançou
ainda por cima se tem lugar garantido no céu
gozo acrescido ao muito que se gozou

Teria este (se não tivesse outro sentido)
ser natural de um país subdesenvolvido.

Ruy Belo -Todos os poemas

O pobre possui o Imperio...

2012-01-12T17:19:00.000Z

(foto de F.C.P.)

27/06/1930

A vida é para nós o que concebemos nela. Para o rústico cujo campo próprio lhe é tudo, esse campo é um império. Para o César cujo império lhe ainda é pouco, esse império é um campo. O pobre possui um império; o grande possui um campo. Na verdade não possuímos mais que as nossas próprias sensações; nelas, pois, que não no que elas vêem, temos que fundamentar a realidade da nossa vida.

(Fernando Pessoa. Livro do Desassossego por Bernardo Soares)

Sobram fotografias...

2012-01-09T15:43:00.001Z

(Maxim Ksuta)

É simples a separação.
Adeus.
Desenlaçado o último abraço, uma pressa de dar cost-
as um ao outro
Já não há gestos. O derradeiro (impossível)seria não
desfazer o abraço.
Pressa de cada um retomar o outro na teia lenta da
remembrança.
Não desfazer o abraço. Ficar face encostada ao niagara
dos cabelos.
Sobram fotografias, voz no gravador, um bilhete na
caixa do correio. Sobra o telefone.
Tensão-telefone. Experimentada. Sofrida.
Tensão-telefone. Possibilidade de voz não póstuma.
No gravador, voz de ontem, de anteontem. De há anos.
Sobra o telefone.Mudo.
Retininte?
Sobrarão as cartas. Sobra a espera.
Na teia lenta da remembrança, retomo-te em memória
recente: na praia da ternura onde nos enrolámos e desen-
rolámos desesperados de separação.
Sobra a separação.

(Alexandre O´Neill- Anos 70. Poemas dispersos)

Agora sou eu o peixe...

2012-01-03T23:24:00.001Z

(Matisse)
Desassossego dos peixes vermelhos
(de que morremos quando morremos de amor)

Chegou num dia de Março. De surpresa, no interior de um habitáculo transparente. Antes de mais nada, olhei-o nos olhos, perguntando-me quanto tempo duraria. Em geral, têm a vida breve: quando já aprendemos a tratar deles, quando estamos prestes a mudá-los para um recipiente maior, a dar-lhes mais espaço para respirarem, é então que morrem inexplicavelmente. É assim desde os meus tempos de menina. Por isso deixei de acreditar que pudessem viver mais do que a minha dedicação. Sobreviver-me.

Quando chegou não tinha nome. Deslizava simplesmente por dentro dos meus dias, como um silêncio em soluços. Um corpo em discreto movimento no meu espaço vital. Sem emitir sons, sem perguntar nada. Depois começou a ter horários, exigências. Começou a reagir às minhas distracções, à pressa que o dia-a-dia às vezes impõe. Começou a ser um compromisso, uma parte do todo, a responsabilidade. Dei-lhe um nome, que se soltou de todas as minhas palavras e se tornou só seu. A existência mínima.

O nome que tem é um eco das minhas vidas anteriores, mas também não me pertence mais do que pertence a ele. Não lhe imponho qualquer obediência. Observo-o, enquanto se move no seu percurso obrigatório, o único que conhece, o único que soube alguma vez. Elaborou a sua estratégia de sobrevivência, procura na paisagem os pontos que conhece como familiares. Desenha um círculo que não é igual ao meu, enquanto eu continuo a perguntar-me onde se dirige, que cuidados serão os próximos que me pedirá.

É assim o amor. Um bocal limitado cujo interior se movem em aparente liberdade todas as criaturas de qualquer estação. Enchemo-lo de água transparente, de plantas que crescem a um ritmo incontível, alimento, alimento. E, apesar de tudo, apesar de toda a solicitude, não há pormenor que adoce a prisão de quem vive dentro dele. Estou a pedir a um ser vivo que se adapte ao pouco espaço que lhe reserve, que a minha vida me reserva, que aprendi a construir, a manter livre e a habitar de novo.

Respira, fora do meu corpo. Devoro-o e tenho-o dentro, estou a matá-lo. Se o deixo livre, sente-se perdido no abstracto, desorientado. É sempre assim.

Queria poder saber que aqui estás, que me sentes quando estou perto de ti, que a cada instante do teu dia pensas no momento em que voltarás para junto de mim que estou à tua espera, fechado neste espaço mínimo que me deixaste.-Queria que fosses só meu, ser o teu bocal, o mundo em que passeias no interior da tua vida, queria ser o teu absoluto, ponto de chegada de cada um dos teus pensamentos-Queria constituir a síntese de cada um dos teus projectos, falar-te até mesmo quando falas contigo próprio.Em que estás a pensar exactamente agora?

O bocal é uma espécie de asfixia, Todo o espaço em redor, um vazio que nos dispersa.

Agora sou eu o peixe. A minha casa é um círculo de vidro, um corredor feito de palavras. Resisto aos bens imóveis, fujo de toda a labilidade definitiva. Se o mar todo deixasse de me meter medo enquanto todo, deixaria o bocal, a castração. Em vez disso, espero que venha um novo dia, para ter água nova, nova substância nuttritiva. E recomeço a corrida imóvel dentro do meu percurso obrigatório. Sou o peixe, e o bocal juntos. E o bocal é o meu amor, o reflexo no qual me espelho, obrigatoriamente. Porque não reconheço outro cenário alternativo, outro exemplo a seguir. Sou um espaço circunscrito que não permite invasões. Onde nada entra que possa ferir-me, distorcer-me, modificar-me.

Queria que me amasses sem me perguntares nada- Mas o amor é um gigante e tem uma fome infinita.

Queria manter-te fechada no meu mundo sem ter de o modificar para te receber. Sem que a tua presença alterasse o meu habitat natural.Mas o meu egoísmo, por si próprio, justifica o teu.

Queria que a tua língua fosse a minha, cada acto político-poético teu, cada representação do mundo tua. Mas o amor pressupõe viagens diferentes que se cruzam, se olham e aprendem a conhecer-se e a conhecer. Exploro o teu corpo, como um compêndio de signos e sinais de pontuação. Leio nele uma história muito diferente da minha. É a tua diferença que me fascina.

O peixe vermelho chama-se Samir. O meu amor, por seu lado tem um nome diferente que não fui eu a dar-lhe. No bocal estão os pratos por lavar, a roupa suja, o ferro de engomar. E ainda as semanas difíceis, as reuniões de trabalho, os prazos. Quando emirjo da pressa do meu caos, encontro Samir no fundo do aquário sem forças, à espera dos seus flocos de algas. Dou-lhos de comer, e a nossa relaçãorecomeça no ponto em que se interrompera.

Com o meu amor, pelo contrário, não é assim. De cada vez que a minha distracção o fere, o tempo volta ao zero e percipita-se num vórtice de recriminações. Tornamos a ser desconhecidos, contabilistas inexoráveis de cada carícia em dívida. Ao contrário do peixe vermelho, o amor dispõe de palavras, e nem sempre é um bem.

Então como Samir, reaproprio-me do meu silêncio. Ponho á volta uma barreira transparente, a minha couraça, e finjo que não entendo. Renovo a solidão como liberdade, o mar aberto, o possível afogamento incluído. É a deriva a minha dimensão, a que mais me convém. Posso adaptar-me às plantas de qualquer aquário, oferecer-me em dom ao sonho do bocal e da obediência. Mas nunca dura muito.

Há um momento em que o alto mar se torna necessário, um instante só, em que o caos é instinto vital. A liberdade é uma rua deserta, o contrário absoluto de qualquer tipo de amor. A necessidade de casa, em contrapartida, pressupõe o desejo de sermos amados.

Se pudessem alternar harmoniosamente, as duas coisas juntas seriam a liberdade que buscamos. Mas quando entram em conflito uma com a outra, o bocal torna-se uma prisão. Uma pena a cumprir. Essa apneia em que morremos quando morremos de amor.

(Paola D´Agostino- Este frio e outras histórias de amor)

Uma boa despedida...

2011-12-31T16:08:00.000Z

(Aguarelas de Turner)

2012 é para todos nós um ano especial. Se o vislumbramos com uma particular desesperança (realisticamente falando) ele, pode ser, para cada um de nós, um motor para que deixemos aquela atitude de moleza e alguma indiferença que tantas vezes nos tem caracterizado, e acordemos a capacidade de nos indignarmos com tudo o que é injusto e violento.

Um 2012 vivo e cheio de energia ...para todos os meus amigos.

é o que por essa música encoberta acena em vão do outro lado dela....

2011-12-28T17:26:00.001Z

(Aguarelas de Turner)

Por Entre os Sons da Música

Por entre os sons da música, ao ouvido
como a uma porta que ficou entreaberta
o que se me revela em ter sentido
é o que por essa música encoberta

acena em vão do outro lado dela
e eu sinto como a voz que respondesse
ao que em mim não chamou nem está nela,
porque é só o desejar que aí batesse.

Vergílio Ferreira, in 'Conta-Corrente 1'

Luzes de Natal

2011-12-23T18:56:00.000Z

As luzes estão apagadas na nossa cidade. Sinal de luto por tudo o que estamos e vamos ter de passar? Manifestação de obediência à ditadura do capital? Diria que nunca vi Lisboa assim, eu que sou uma lisboeta de gema. A perspectiva economicista infiltra-se em todas as áreas da nossa vida. As pessoas estão definitivamente esquecidas. Nenhum destes decisores "iluminados" questiona sequer o efeito da insensibilidade e da indiferença sobre o ser humano. Convertem-se em cifrões os dias de trabalho que estão a ser arrancados, convertem-se em cifrões o aumento das taxas moderadoras, convertem-se em cifrões as luzes que se apagam...Muito enganados estão aqueles que julgam que através da força opressora atingem os seus desígnios. Apagar as luzes da Vida tem um preço muito alto e, até agora, a História mostra que ninguém as conseguiu efectivamente apagar.

Por isso, para todos os meus amigos, acendo aqui as luzes da "minha" Lisboa sem luz.

Brel, o Natal, a Infância....a Vida

2011-12-22T19:09:00.001Z

JACQUES BREL 1968 INTERVIEW DOCUMENT TV HQ VOST FR por kirivalse

Só os olhos ainda são humanos...

2011-12-21T22:38:00.000Z

(Júlio Pomar)
Canto Peninsular

Estar aqui dói-me. E eu estou aqui
Há novecentos anos. Não cresci nem mudei.
Apodreci.
Doem-me as próprias raízes que criei.

Foi a guerra e a paz. E veio o sol. Veio e passou
a tempestade.
Muita coisa mudou. Só não mudou
Este monstro que tem a minha idade.

E foi de novo a guerra e a paz. Muita coisa mudou
Em novecentos anos.
Eu é que não mudei. Nestre monstro que sou
Só os olhos ainda são humanos.

Quantas vezes gritei e não me ouviram
Quantas vezes morri e me deixaram
Nos campos de batalha onde depois floriram
Flores e pão que do meu sangue se criaram.

Andei de terra em terra
Por esse mundo que de certo modo descobri
E fui soldado contra a minha própria guerra
Eu que fui pelo mundo e nunca saí daqui.

Mil sonhos eu sonhei. E foram mil enganos.
Tive o mundo nas mãos. E sempre passei fome.
Eis-me tal como sou há novecentos anos
Eu que não sei escrever sequer o próprio nome.

Falam de mim e dizem: é um herói.
(Não sei se por estar morto ou porque ainda não morri)
Mas nunca ninguém disse a razão por que me dói
Estar aqui.

(Manuel Alegre- Praça da Canção)

Aprecio a tua presença só com os olhos...

2011-12-16T23:01:00.000Z

(Sebastião Salgado)
Criança Desconhecida
Criança desconhecida e suja brincando à minha porta, Não te pergunto se me trazes um recado dos símbolos.
Acho-te graça por nunca te ter visto antes,
E naturalmente se pudesses estar limpa eras outra criança,
Nem aqui vinhas.
Brinca na poeira, brinca!
Aprecio a tua presença só com os olhos.
Vale mais a pena ver uma cousa sempre pela primeira vez que conhecê-la,
Porque conhecer é como nunca ter visto pela primeira vez,
E nunca ter visto pela primeira vez é só ter ouvido contar. O modo como esta criança está suja é diferente do modo como as outras estão sujas.
Brinca! pegando numa pedra que te cabe na mão,
Sabes que te cabe na mão.
Qual é a filosofia que chega a uma certeza maior?
Nenhuma, e nenhuma pode vir brincar nunca à minha porta.

(Alberto Caeiro)

Concurso de Natal 2011- Camelos do Presépio-VII

2011-12-10T15:56:00.000Z

Foi com grande esforço que este meu camelo chegou a estas paragens. Queria mesmo desviar-se desta rota tão funesta...mas a perspectiva de poder receber alguma recompensa fê-lo ceder às tentações e desviar-se dos seus princípios éticos decidindo contribuir para engrossar as hostes dos mui bem pensantes que caminham já em direcção ao presépio. Veremos se a sorte o presenteia...

Atenda a tudo o que ele teve de passar: traz ainda sinais da areia do deserto, da chuva copiosa que o atormentou, bem como das noites longas e infinitas que lhe serviram de manto.

um abraço ao ilustre organizador-A Barbearia do Senhor Luís-e a todos os que peregrinam nesta direcção......

Addiragram

Uma ausência que entrava nela como uma claridade...

2011-12-09T22:50:00.001Z

(Magritte)

E as rosas faziam-lhe falta. Haviam deixado um lugar claro dentro dela. Tira-se de uma mesa limpa um objecto pela marca mais limpa que ficou então se vê que ao redor havia poeira. As rosas haviam deixado um lugar sem poeira e sem sono dentro dela. No seu coração, aquela rosa, que ao menos poderia ter tirado para si sem prejudicar ninguém no mundo, faltava. Como uma falta maior.

Na verdade, como a falta. Uma ausência que entrava nela como uma claridade. E também ao redor da marca das rosas a poeira ia desaparecendo. O centro da fadiga se abria em círculo que se alargava.

(Clarice Lispector)

Na vindima de cada sonho...

2011-12-05T22:01:00.000Z

(Marc Chagall)

Confiança

O que é bonito neste mundo, e anima

É ver que na vindima

De cada sonho

Fica a cepa a sonhar outra aventura...

E que a doçura

Que se não prova

Se transfigura

Numa doçura

muito mais pura

E muito mais nova...

(Miguel Torga)

A luz entrou pela janela..

2011-12-03T00:31:00.001Z

(Hammershoi)

A luz entrou pela janela,
Vinda do sol lá no alto,
E assim dentro do meu quartinho
Mergulharam os raios do Amor.

Nos feixes de luz eu vi claramente
O pó que tu raramente vês,
Do qual o inominável tira
Um nome para alguém como eu.

Vou tentar dizer um pouco mais:
O amor seguiu o seu caminho
Até chegar a uma porta aberta-
Então o próprio Amor desapareceu.

Agitadas na luz do sol
As partículas pairavam e dançavam,
E eu juntei-me a elas
Numa circunstância informe.

Depois regressei do lugar onde estivera
O meu quarto estava na mesma-
Mas já nada restava entre o inominável e o Nome

Vou tentar dizer um pouco mais:
O amor seguiu o seu caminho até chegar a uma porta aberta-
Então o Próprio Amor desapareceu.

(Leonard Cohen- Livro do Desejo)

E o ar que te respira deixa de esperar...

2011-11-28T22:46:00.001Z

(Sorolla)

Ao lado da janela,

desconhecida dormes.

Com o sono

-ponte de vidro-

e o teu pé nu.

E o ar que te respira

deixa de esperar

o azul da luz do dia.

(João Camilo- A Ambição Sublime)

Sonhos-Caetano Veloso

2011-11-27T20:58:00.000Z

A harmonia queima...

2011-11-19T12:15:00.001Z

(Abelardo Morell)
Não toques nos objectos imediatos.
A harmonia queima.
Por mais leve que seja um bule ou uma chávena,
São loucos todos os objectos.
Uma jarra com um crisântemo transparente
tem um tremor oculto.
E terrível no escuro.
Mesmo o seu nome, só a medo o podes dizer,
A boca fica em chaga.

(Herberto Helder- Última Ciência)

Desejei-te pinheiro à beira-mar...

2011-11-15T22:28:00.001Z

( Ladmore)

Paisagem

Desejei-te pinheiro à beira-mar
para fixar o teu perfil exacto.

Desejei-te encerrada num retrato
para poder-te contemplar.

Desejei que tu fosses sombra e folhas
no limite sereno dessa praia.

E desejei: «Que nada me distraia
dos horizontes que tu olhas!»

Mas frágil e humano grão de areia
não me detive à tua sombra esguia.

(Insatisfeito, um corpo rodopia
na solidão que te rodeia.)

David Mourão-Ferreira, in "A Secreta Viagem"

Tornei-me perfeitamente frequentável em amor...

2011-11-13T19:58:00.000Z

David Servan Schereiber

(...)
Chegou, portanto, o momento de fazer o balanço da minha vida. Que fiz de bom, e de menos bom? Em que fui bem sucedido, em que falhei?
O domínio que obtive menos sucesso, devo confessar, foi o amor. Por uma razão misteriosa, não soube amar as mulheres como devia ter amado. Foi como se tivesse permanecido demasiado tempo à superfície- nem sempre é assim. É um dos meus maiores desgostos.
Quando era jovem, tinha a cabeça recheada de ideias imbecis a este respeito. O amor era uma coisa que o homem impunha à mulher pois ela era por essência recalcitrante. A única maneira de proceder, era subjugá-la.
Uma história de amor era em primeiro lugar uma história de uma conquista, depois a de uma ocupação. Uma pura relação de força na qual o homem tinha interesse em se manter na posição dominante. Estava fora de causa deixar-se arrastar, mesmo depois dela ter cedido. Sendo legítimo o seu domínio, o homem devia "vigiar" constantemente a sua conquista, devia mantê-la sob guarda se quisesse evitar que ela se rebelasse. Impossível imaginar uma relação harmoniosa, uma relação baseada na troca, ou numa qualquer igualdade entre parceiros.
Ainda hoje me pergunto de onde me vinham estas ideias idiotas que deterioraram as minhas histórias de amor até aos trinta anos. Com esta concepção imperialista na cabeça, esforçava-me por me me conduzir como uma potência ocupante. A minha actividade amorosa resumia-se a procurar um domínio a conquistar. Resultado. amava, por vezes como um louco, mas não era amado. Ou antes, mesmo quando era amado- chegou a acontecer- não me permitia sentir-me amado. Porque teria, nesse caso que depor as aramas e aceitar deixar de ser comandante de bordo.
As histórias que vivi nessa época de grande imbecilidade deixaram-me um horrível sabor a frustração. Por exemplo, tinha a convicção íntima que as mulheres eram feitas de tal maneira que não se interessavam absolutamente nada pelo amor físico. Mas não era só o sexo que estava em causa. Elas não se interessavam na realidade por nada. Apenas aceitavam ir dar um passeio, ver um filme, ou jantar num restaurante agradável. Enquanto eu, pelo meu lado, era capaz de sentir um real prazer em sair para namorar, jantar fora...
Acontecia, bem entendido, que uma mulher ficasse encantada por partilhar estas coisas comigo, e mesmo sentisse realmente vontade de fazer amor. mas eu mantinha a linha imperialista sem tergiversar. Nem me deixar perturbar e ainda menos influenciar.Que tristeza ter perdido tanto tempo e tantas oportunidades de felicidade! Vinte anos mais tarde, ainda me resta alguma coisa de tudo isto: a minha mulher queixa-se frequentemente de que não sei deixar-me amar... Felizmente acabei por me libertar destas ideias grotescas. Por volta dos trinta anos, dei um salto quântico que me projectou a anos-luz, num universo encantado em que as mulheres eram dotadas de inteligência e podiam partilhar comigo uma imensidão de interesses comuns. Deixei de avaliar a mulher pela bitola de um modelo ideal e do qual ela só podia sair derrotada. Compreendi que o óptimo, no amor como em tudo, é inimigo do bom e que a procura de perfeição é deletéria.
Tornei-me por fim capaz de viver verdadeiras histórias de amor com mulheres que eram iguais a mim, humana e intelectualmente. Consegui abandonar o papel frustrante de "tutor". Fiquei a saber que havia mais prazer em dar e receber do que em dominar e impor-se pela sedução. Em suma, tornei-me perfeitamente frequentável em amor.

(David Servan-Schreiber- antes de dizer adeus)

Há alguns anos atrás fiz um poster neste blog com uma passagem do livro Anti-Cancro de David Servan-Schreiber. Sempre que alguém próximo se via mergulhado nessa luta desigual contra esta doença, fiz sempre questão de lhe oferecer um exemplar daquele livro. Era e é para mim a expressão inteligente da esperança, esperança fundamentada em numerosas investigações em áreas complementares à medicina, que permaneciam inacessíveis ao grande público.
Quando há pouco tempo tive conhecimento da morte de David, vi-me a questionar a validade do conteúdo da obra. Acreditara que ele conseguira vencer o seu cancro. Desejamos sempre encontrar soluções mágicas e quando tal não acontece, de repente, duvidamos de tudo o que críamos.
Foi-me pois indispensável ler o seu último livro, um livro-testamento, que é escrito com uma coragem e verdade invulgares, respondendo, nos mais diferentes ângulos, às dúvidas que me assaltaram e deixando a todos os que o lêem o sentimento do amor pela vida.

Sobem dois perfumes...

2011-11-08T21:00:00.001Z

(Monet)

Chovem duas chuvas:
de água e de jasmins
por estes jardins de flores e nuvens.

Sobem dois perfumes
por estes jardins:
de terra e jasmins,
de flores e chuvas.

E os jasmins são chuvas
e as chuvas, jasmins,
por estes jardins
de perfume e nuvens.

(Cecília Meireles)

Dans ma rue.....

2011-11-06T08:55:00.001Z

Na foz é que há a aventura....

2011-11-05T00:01:00.000Z

A morte da água

Um dos passeios que mais gosto de dar é ir a esposende ver desaguar o cávado. Existe lá um bar apropriado para isso. Um rio é a infância da água. As margens, o leito, tudo a protege. Na foz é que há a aventura do mar largo. Acabou-se qualquer possível árvore geneológica, visível no anel do dedo. Acabou-se mesmo qualquer passado. É o convívio com a distância, com o incomensurável. É o anonimato. E a todo o momento há água que se lança nessa aventura. Adeus margens verdejantes, adeus pontes, adeus peixes conhecidos. Agora é o mar salgado, a aventura sem retorno, nem mesmo na maré cheia. E é em esposende que eu gosto de assistir, durante horas, a troco de uma imperial, à morte de um rio que envelheceu a romper pedras e plantas, que lutou, que torneou obstáculos. Impossível voltar atrás. Agora é a morte. Ou a vida.

(Rui Belo)

Na manhã débil, sem alvorada...

2011-10-29T22:00:00.001+01:00

De súbito avistamos irisado o Tejo....

2011-10-22T22:16:00.000+01:00

(Aguarelas de Turner)

Aqui e além em Lisboa- quando vamos
Com pressa ou distraídos pelas ruas
Ao virar da esquina de súbito avistamos
Irisado o Tejo:
Então se tornam
Leve o nosso corpo e a alma alada

(Sophia de Mello Breyner- 3º Andamento)

ave matutina, ouve-me...

2011-10-11T23:53:00.000+01:00

Última Canção
Se puderes ainda
ouve-me, rio de cristal, ave
matutina, ouve-me,
luminoso fio tecido pela neve,
esquivo e sempre adiado
aceno do paraíso.
Ouve-me, se puderes ainda,
Devastador desejo,
fulvo animal de alegria.
Se não és alucinação
ou miragem ou quimera, ouve-me
ainda: vem agora
e não na hora da nossa morte
- dá-me a beber a própria sede.

(Eugénio de Andrade)

Mas Lisboa não deixa de ser uma cocaína feliz...

2011-10-07T22:37:00.002+01:00

(Eduardo Salavisa)
Tinham-se em pé num terreno roubado ao Tejo e se não tinham preço, pelo menos, tinham um fim. Estou certa, recorda Pia, que devem ter partido tão tristes e tremido como varas verdes quando foram levadas do Terreiro de Paço, uma vez que nunca trataram por cima do ombro nenhum lisboeta.

Ora, não há pedra inteligente e delicada que não sinta pena de não estar ligada a alguma coisa real. E a memória de uma pedra é bem capaz de ser como um cesto de desagradáveis inquietações. E foi o que aconteceu, parece-me, às duas colunas.

Senão vejam. O cais da Pedra mais não foi que uma exaltação erótica da corte de D.Manuel e a Casa da Índia, mesmo tão perto, era o resultado de um tempo artificial mas que sustentava um poderoso negócio como quem sustenta um ceptro ou uma amante.

Mas as duas colunas, Pia, não são desse tempo. E se me disseres que o dormitório do convento de S.Domingos, o mosteiro do Restelo, a Torre de S. Vicente de Belém ou as tercenas navais se adaptaram imensamente felizes ao rio, eu concordo. Agora, as duas colunas colocadas anos mais tarde naquele local, não!

Ora, ora, tinham nos braços o Tejo. Tinham-no como quem nos braços uma paixão mas também como quem sabe que com ela chegará mais dia menos dia à infelicidade.

As tuas palavras, diz-lhe Napoleana, têm fé. Mas repara que ter amores com, ter o berço em, ter cabeça para, ter dono, ter dúvidas, ter na mão, ter juízo, ter um dote ou ter o diabo no corpo são apenas razões que militam a favor e contra a felicidade.

Mas eu não entendo a vossa inquietação e mágoa pelo desaparecimento das duas colunas do Terreiro do Paço. Desapareceram e pronto! À justa, nem mais nem menos, a uma hora justa foram-se! E se calhar há na sua fuga a alegria de fugir.

Bem observado Matusalém. Anda meia Lisboa a engolir este desaparecimento com as teorias mais conspirativas quando o que devia engolir era o simples facto de as duas colunas terem adivinhado o momento preciso, exacto, da sua fuga.

Mas todos vocês se recordam de ouvir falar da polémica que agitou e ondulou a cidade quando voltaram a colocá-las no Terreiro de Paço. Foi julgo, há trinta anos .Lembram-se?

Uns advogam que deviam voltar ao lugar inicial, outros não. Por sua vez, o poder político defendia que os últimos serão os primeiros e os primeiros os últimos. E os mais exaltados explicavam que as duas colunas tinham chagado às últimas, estavam nas últimas e era chegada a última hora.

E no meio de tanta profecia ouvida, sabem o que fizeram as duas colunas de pedra? Pois bem, eu sei que elas resolveram fugir dali pelo seu próprio pé e de uma vez por todas.

Napoleona, Pompílio e Matusalém estão calados. E Pia conta que a coluna do lado esquerdo resolveu entrar pelo rio com a determinação de um pintor quando dá a última demão num quadro. Já a sua companheira escolheu deixar pela madrugada a praça e, sem ser vista, dirigiu-se a uma pedreira de Loures onde dias mais tarde foi desfeita pela ignorância de de alguém. E confesso-vos, agora contei a verdadeira história do desaparecimento das duas colunas do Terreiro do Paço, sinto um fascínio triste por esta velhice urbana. Mas Lisboa não deixa de ser uma cocaína feliz.

(Carlos Mota de Oliveira- Logo, em Porto Formoso)

Se pone blanca con blanco de una mejilla de sal....

2011-10-02T21:24:00.000+01:00

(Imogen Cunnigham)

La Rosa Mudable

Cuando se abre en la mañana,
roja como sangre está.
El rocío no la toca
porque se teme quemar.

Aberta en el medio día
es dura como ele coral.
El sol se asoma a los vídrios
para verla relumbrar.
Cuando en las ramas empiezan
los pájaros a cantar
y se desmaya la tarde
en las violetas del mar,
se pone blanca, con blanco
de una mejilla de sal.
Y cuando toca la noche
blanco cuerno de metal
y las estrellas avanzan
mientras los aires se van,
en la raya de lo oscuro,
se comienza a deshojar.

(Federico García Lorca)

Não há então entre eles nenhum desnível...

2011-09-25T00:41:00.001+01:00

Ficávamos no quarto até anoitecer, ao conseguirmos
Situar num mesmo poema o coração e a pele quase podíamos
Erguer entre eles uma parede e abrir
Depois caminho à água.

Quem pelo seu sorriso então se aventurasse achar-se-ia
De súbito em profundas minas, a memória
Das suas mais longínquas galerias
Extrai aquilo de que é feito o coração.

Ficávamos no quarto, onde por vezes
O mar vinha irromper. É sem dúvida em dias de maior
Paixão que pelo coração se chega à pele.
Não há então entre eles nenhum desnível.

(Luís Miguel Nava)

Sentia dentro de mim como o amor é a coisa mais elevada....

2011-09-12T23:51:00.000+01:00

(Chagall)

Apesar da triste condição a que estávamos votados na nossa vida interior e exterior, registaram-se, embora esporadicamente, manifestações de uma tendência para nos concentrarmos no nosso íntimo. Seres sensíveis, habituados por natureza a uma existência espiritualmente activa, restava-nos a maravilhosa possibilidade de nos retirarmos daquele ambiente terrível, refugiando-nos num reino de liberdade espiritual e de riquezas internas. Assim, e só assim, se compreende o paradoxo de terem sido não raras vezes os de constituição delicada os que melhor suportaram a vida no campo-muito melhor que os dotados de uma natureza mais robusta.

Para tornar essas vivências mais ou menos compreensíveis, vejo-me de novo obrigado a referir-me a assuntos pessoais. Recordo-me de quando saíamos do campo de manhã cedo, para nos dirigirmos ao lugar de trabalho. Soava uma ordem:« Grupo de trabalho Weingut, em marcha! Esquerda, dois, três, quatro; esquerda, dois, três, quatro! Cabo de fila, filas direitas! Barretes de fora!» A memória faz com que aquelas ordens soem desta forma ao meu ouvido.Ao grito de « Barretes fora!» atravessávamos o portão do campo. Éramos focados pelos reflectores. Aquele que nesse momento não marchasse marcialmente e bem firme nas filas de cinco de fundo, podia contar com um pontapé. E com mais alguma coisa se, para se resguardar do frio, ousasse cobrir de novo as orelhas com o barrete, antes de a voz de comando o ter autorizado a fazê-lo.

Prosseguíamos em plena escuridão, tropeçando em grandes pedras e atascando-nos nos charcos da estrada que conduzia ao campo. As sentinelas que nos acompanhavam rugiam constantemente e picavam-nos com culatras das espingardas. Os que tinham os pés muito feridos agarravam-se ao braço de algum companheiro cujos pés doessem um pouco menos. Mal trocávamos uma palavra; o vento gelado que soprava antes do nascer do sol não nos animava a isso. Com a boca enterrada na gola do casaco, eis que o camarada a meu lado começava a murmurar:

« Calcula o que aconteceria se as nossa mulheres nos vissem! Oxalá passem melhor nos seus acampamentos!» A figura de minha mulher surgiu diante de mim. Enquanto avançávamos aos tropeções, através de kilómetros de caminho, enterrando-nos na neve ou resvalando no gelo, amparando-nos constantemente uns aos outros, erguendo-nos mutuamente, ninguém pronunciava uma só palavra. Mas sabíamos que, àquela hora, cada um de nós só pensava na sua esposa. De vez enquando, olhávamos o céu, onde as estrelas empalideciam e a aurora começava a clarear por trás de uma muralha lúgrube de nuvens. Mas o meu espírito estava cheio da figura a que se agarrara graças a um esforço de minha inquieta e vivida fantasia. Naqueles momentos eu entabulava conversa com a minha mulher. Ouvia-a responder-me, via o seu sorriso e o seu olhar animadores, e- em carne e osso ou em fantasia- o seu olhar brilhava com mais intensidade que o Sol que acabava de nascer. Pela primeira vez na minha vida compreendia a realidade daquilo que tantos pensadores classificaram como a quinta-essência da verdade de uma vida e que tantos poetas cantaram: sentia dentro de mim como o amor é, de certo modo, a coisa mais elevada que a existência humana pode alcançar. Compreendia agora o sentido daquilo que a poesia e o pensamento humano podem exprimir de mais sublime como compreendia o ensinamento da fé: a salvação das criaturas vem pelo amor e no amor! Compreendia finalmente de que modo o homem pode ser feliz, mesmo que nada lhe reste neste mundo, se se entrega intensamente à figura do ser amado.

(Viktor Frankl -Um Psicólogo no campo de concentração)

Por entre os sons da música...

2011-09-09T22:42:00.000+01:00

Por entre os sons da música, ao ouvido
como a uma porta que ficou entreaberta
o que se me revela em ter sentido
é o que por essa música encoberta

acena em vão do outro lado dela
e eu sinto como a voz que respondesse
ao que em mim não chamou nem está nela,
porque é só o desejar que aí batesse.

(Vergílio Ferreira, in 'Conta-Corrente 1')

encurva, na abstracta encruzilhada.....

2011-09-07T22:28:00.000+01:00

Estrada de Fogo

(Aguarelas de Turner)
Pedra a pedra a estrada antiga
sobe a colina, passa diante
de musgosos muros e desce
para nenhum sopé;

encurva, na abstracta encruzilhada;
apaga-se, na realidade. Morre
como o rastilho do fogo,
que de campo em campo aberto

seguia, e ao bater na mágica cancela
dobrava a chama, para uma respiração,
e deixava o caminho do portal
incólume e iniciado.

(Fiama Hasse Pais Brandão, in "Três Rostos - Ecos")

Fugidia substância que não é pergunta...

2011-09-02T22:20:00.001+01:00

(Matisse)

Uma forma elástica, quase vegetal
ou um desenho que germina, fugidia substância
que não é pergunta, que não é resposta,
porque nela se alia o esquecimento e a harmonia
e as figuras se confundem na luz e na sombra
e sem estrela ou caminho o que não tem a paz
é a paz ainda, orvalho do silêncio.

(antónio Ramos Rosa-Acordes)

As paixões são vibrações da alma...

2011-08-30T22:36:00.000+01:00

David Hume, na sua Dissertação sobre as Paixões comparava a alma humana a um instrumento de cordas e não de sopro. Se ao cessar o sopro findava a música, tal não acontecia com o outro instrumento, cujas cordas continuavam a ressoar e a vibrar depois do toque inicial. Ora as paixões são vibrações na alma ocasionadas pelos movimentos do corpo. De tal modo que podemos defini-las como uma intersecção entre o corpo e a alma, incapazes que somos de pensá-las sem indagar a forma como agitam o corpo e como são representadas ou figuradas pela razão. Mas a intersecção gera um espaço de ambiguidade que é consubstancial às paixões, daí a sua riqueza, rebeldia e distanciamento em relação à lógica pura.

(Blaise Pascal- Discurso sobre as paixões do amor)

A lua cheia dos meus cantos está no seu fulgor.....

2011-08-26T22:52:00.000+01:00

(Ansel Adams)
Mordeis-me a cauda do fato de sereia?
Que importa! Eu voo no voo do condor.
Escureceis-me o verso onde clareia
A estrela que me deu um trovador?

Que importa! Eu vou no vento. A lua cheia
Dos meus cantos está no seu fulgor.
Que importa a fama- o uivar da alcateia?
De sons vácuos o efémero tambor.

Que importam vãos sinais: menos ou mais.
Eu estou nos quatro pontos cardeais
Prometida ao mundo dos assombros.

Ubíqua de origem e de futuro,
Irei na profecia. Eu sei, eu juro
Pelas estrelas que hão-de levar-me aos ombros.

(Natália Correia- O romper da manhã na noite mística II)

Será esta a situação de todas as artes?

2011-08-21T10:56:00.000+01:00

(Matisse)
Eu digo: « Gosto de Joseph Conrad.»E o meu amigo: « Eu, nem por isso.» Mas estaremos a falar do mesmo autor? Li dois romances de Conrad, o meu amigo leu um que não conheço. E, no entanto, cada um de nós, em toda a inocência (em toda a impertinência inocente), tem a certeza que forma uma ideia correcta sobre Conrad.

Será esta a situação de todas as artes? Não totalmente. Se eu dissesse a alguém que Matisse é um pintor de segunda ordem, bastaria que o meu interlocutor passasse um quarto de hora num museu para compreender que sou tolo. Mas como ler toda a obra de Conrad? Demoraria semanas! As diferentes artes acedem de forma diferente ao nosso cérebro; instalam-se com uma grande facilidade, uma velocidade diferente, um outro grau de inevitável simplificação; e com outra permanência. Todos nós falamos de história da literatura, reclamamo-nos dela, certos que a conhecemos, mas o que é in concreto a história da literatura da memória comum? Uma manta de retalhos feita de imagens fragmentárias que, por puro acaso, cada um dos milhares de leitores criou para si mesmo. Debaixo do céu retalhado desta memória vaporosa e ilusória, estamos à mercê de listas negras, dos seus vereditos arbitrários e inverificáveis, sempre prontos para imitar a sua estúpida elegância.

(Milan Kundera- Um encontro)

????????!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!?????????????????

2011-08-19T16:55:00.000+01:00

(Kandinsky)
Desde princípios de Agosto que se foram todas as imagens do meu blog. Como devem imaginar não tenho estado parada, fazendo todos os esforços para conseguir recuperar o "Aguarelas" na sua forma original. Os esforços que desenvolvi levaram-me aos foruns do blogger onde, aparentemente, se conseguem obter saídas para os diferentes problemas. Contudo, para minha surpresa, até ao momento não consegui descobrir nenhum canal directo ao qual possa pôr as questões relativas a este "quase naufrágio". Nos foruns em que pesquisei descobri que não era única (como é óbvio) nesta situação. Descobri ainda, um pouco mais: a muitos dos que as imagens tinham desaparecido tinham utilizado o Google + que usa como suporte das imagens o Picasa. No meu caso, porque tenho família fóra que utiliza o Google +, resolvi também experimentar inscrever-me. Quando o fiz verifiquei que no banco de imagens do Google + estavam todas as imagens dos meus blogs. Pareceu-me não fazer sentido, já que se tratava de uma outra esfera de comunicação, pespegar uma quase invasão de imagens aos meus queridos parentes. Resolvi então apagá-las naquele estrito lugar. Eis se não quando, no dia seguinte, dois dos meus blogs estavam vazios de imagens!!!!

Como acontecera aquilo? De procura em procura (até ao momento) verifiquei que com quase toda a certeza não as vou conseguir reaver. Supostamente foram apagadas do Picasa......e quando assim é, segundo dizem, e não se recuperam na lixeira, desaparecem....

Não vos vou falar de como me senti e sinto. De facto, ainda não acredito bem que não as consiga reaver. Procuro sim, avisar todos os que por aqui passam a tomarem as maiores precauções em relação à utilização do Google + e toda a sua panóplia, aparentemente tão sofisticadamente desenvolvida. Quando tal acontece, acontece sem perguntas ou avisos....é uma verdadeira queda no buraco negro.

Vou continuar a procurar e a tentar recordar-me de algumas das imagens que escolhi para ilustrar poemas, textos...Até lá se, ao olharem para os céus, descobrirem um turbilhão de reproduções ou de fotografias não se esqueçam de me avisar. Eu estarei cá em baixo, com uma larga saia, procurando agarrar tudo o que teima em fugir.

Aguarelas de Turner - Dias de Tempestade

2011-08-07T18:23:00.000+01:00

(Aguarelas de Turner)

De anteontem para ontem desapareceram-me todas as imagens de um blog que construo há cerca de seis anos. Naturalmente que desejo recuperar, o mais depressa possível, este meu lugar de encontro e de cruzamento da escrita com a imagem.
Alguém poderá ter ideia do"fenómeno "ocorrido com o "Aguarelas de Turner"?

Esta perda dá-me uma vez mais a percepção da fragilidade do virtual que se apresenta nos dias de hoje como a"quintaessência"dos tempos modernos.

Navegar é preciso....pausaaaa

2011-07-29T23:53:00.002+01:00

(Aguarelas de Turner)

Em cada partida esperamos a renovação, a oportunidade de nada fazer, o sonho "em roda livre". Em cada regresso preparamos a nova partida...
Até qualquer dia a todos os amigos.

De há séculos teu perfume nos proclama

2011-07-26T22:11:00.001+01:00

(Redon)
Rosa, em teu trono, pra os da Antiguidade
eras um cálice com um bordo simples.
Mas para nós és a flor plena, inumerável,
o objecto inesgotável.

Pareces na opulência trajo sobre trajo
a envolver um corpo de nada mais que brilho;
mas cada pétala tua é a um tempo só
fuga e negação de toda a roupagem.

De há séculos teu perfume nos proclama
os seus nomes de maior doçura;
de súbito, paira no ara como uma glória.

No entanto, não o sabemos nomear, adivinhamos...
E para ele passa a lembrança
que pedimos às horas invocáveis.

Rainer Maria Rilke-Sonetos a Orfeu

Why do I stand silent even I have a mouth....

2011-07-23T21:52:00.001+01:00

I stand under a tree of hungry hands

I stand under NONE

I go to isolation
an empty and absolute isolation

Traverse the desert miles after miles

And last city

I left behind me a long time

Go to great doubt

go to a doubt

vanishes by bigger doubt.

Why do I stand silent

even I have a mouth

Why do I stand idle

even I have feet

Why don’t I look

even I have eyes

Why don’t I scream and I am caught in this misery

because I am made of stone.

There is something I cannot reach it

I do not know what is

I stretch out to it

Air air… air!

What are you looking for in the sky?

I’m looking for an image of star which doesn’t exist.

With my two own eyes

on the other side

I should reach/access the darkness.

But who could to see the difference

between darkness and green?

I will be travelling to Aredo

and I will ornament my broken jars

with an image of goat’s red-horn

I will be travelling to Aredo

and marry the Goldsmith’s dead daughter

in the evening

sitting on the threshold of the door

I hear the neighbour’s smile

The newly hatched flies

Around the glare oil’s lamp

Yes, now

Suddenly, I see the Chestnuts tree

In the darkness, contemplating white flowers:

We are dust.

Tor Ulven (1953–1995)

Uma elementar homenagem a todos os que morreram ontem e morrem todos os dias vítimas da perversa violência dos extremismos que odeiam o diferente, buscando, delirantemente, sempre e apenas o igual a si.

A esperanca nasce. Mas como?

2011-07-17T23:01:00.002+01:00

Comparando local a local-neolíticos e gregos na Sicília-depara-se-nos o facto de, antes de os Gregos chegarem, os homens viverem no terror da natureza rapace,dos seus excessos e da sua imprevisibilidade. Não era possível nenhuma evolução : o homem permanecia acocorado com medo, sob ameaça da extinção. Mas eis que acontece algo. A esperança nasce. Mas como? E por que razão? Ninguém no-lo sabe dizer, mas com os Gregos os homens começam a ver a natureza não como hostil e perigosa, mas sim como uma esposa e até musa- pois o seu cultivo tornou o lazer ( com todas as suas artes) possível. O que queremos dizer quando empregamos a palavra « mediterrânico» começa aí, começa no primeiro ponto vital em que Atenas entroniza a oliveira como sua rainha reinante e a lavoura grega solta o seu primeiro alento...
Estudiosos apressar-se-ão, neste tópico, com as suas advertências contra perigos de um quadro excessivamente simplificado- e na verdade a minha escolha do ponto crucial da consciência do homem é assaz arbitrária; é mais provável do que certa. Mas houve sem dúvida um tal ponto e a eleição da oliveira na Ática serve tão bem como qualquer outro. Claro que havia deuses e crenças de todas as espécies circulando ao mesmo tempo- tanto locais como importados, e é isso que torna os argumentos dos estudiosos ininvejavelmente cheios de contradições e suposições. No entanto há razões que justificam a escolha da oliveira, pois ela este misteriosamente ligada ao destino de todo o povo grego. A oliveira sagrada da Academia era um ramo de árvore primitiva da Acrópole, e em toda a Ática todas as oliveiras ditas da mesma proveniência eram chamadas moriai, ou árvores escolhidas. Propriedade de estado, a sua santidade religiosa ajudava a conservar uma grande fonte de riqueza nacional. Encontravam-se sob os cuidados directos do Areópago e eram inspeccionadas uma vez por mês. Quem arrancasse uma árvore dessas ficava sujeito a desterro e ao confisco total de todos os seus bens terrenos. Estavam sob a protecção de Zeus Morios, cujo santuário ficava perto de Atena. Um dos seus atributos era desfechar raios sobre a cabeça desses infractores.

(Lawrence Durrell-Carrocel Siciliano)

Ou apenas o tesouro sem preço do teu tempo....

2011-07-16T16:05:00.002+01:00

(Pascal Courcelles)

Podes dar uma centelha de lua,
um colar de pétalas breves
ou um farrapo de nuvem;
podes dar mais uma asa
a quem tem sede de voar
ou apenas o tesouro sem preço
do teu tempo em qualquer lugar;
podes dar o que és e o que sentes
sem que te perguntem
nome, sexo ou endereço;
podes dar em suma, com emoção,
tudo aquilo que, em silêncio,
te segreda o coração;
podes dar a rima sem rima
de uma música só tua
a quem sofre a miséria dos dias
na noite sem tecto de uma rua;
podes juntar o diamante da dádiva
ao húmus de uma crença forte e antiga,
sob a forma de poema ou de cantiga;
podes ser o livro, o sonho, o ponteiro
do relógio da vida sem atraso,
e sendo tudo isso serás ainda mais,
anónimo, pleno e livre,
nau sempre aparelhada para deixar o cais,
porque o que conta, vendo bem,
é dar sempre um pouco mais,
sem factura, sem fama, sem horário,
que a máxima recompensa de quem dá
é o júbilo de um gesto voluntário.

E, afinal, tudo isso quanto vale ?
Vale o nada que é tudo
sempre que damos de nós
o que, sendo acto amor, ganha voz
e se torna eterno por ser único e total.

(José Jorge Letria)

é força, mar, elemento, água, fogo, destruição, é atmosfera, respira-se...

2011-07-13T22:53:00.001+01:00

(Chagall)
(O Amor) É inevitável, faz parte da combustão da natureza, é força, mar, elemento, água, fogo, destruição, é atmosfera, respira-se, quando se morre abandona-se, o amor deixa, fica isolado, é um elemento, come-se, bebe-se, sustenta pão, pão diário para rico e pobre, pão que ilumina o forno do amassador, aparece nas condições mais estranhas, bicho que nasce, copula dentro de si mesmo, paira, espermatozóide e óvulo, as duas coisas ao mesmo tempo, amor é assim outro elemento fundamental da natureza, as pessoas vivem tanto com o amor, ou tão alheias do amor, que nem notam, raro percebem que o amor existe, raro percebem que respiram, que a água está, é indispensável, ninguém pode viver alheio aos elementos, ao amor.

Ruben A., in 'Silêncio para 4'

Os loucos os fantasmas somos nós

2011-07-09T16:22:00.000+01:00

(W.Turner)
Perfilados de medo, agradecemos
o medo que nos salva da loucura.
Decisão e coragem valem menos
e a vida sem viver é mais segura.

Aventureiros já sem aventura,
perfilados de medo combatemos
irónicos fantasmas à procura
do que não fomos, do que não seremos.

Perfilados de medo, sem mais voz,
o coração nos dentes oprimido,
os loucos os fantasmas somos nós,

Rebanho pelo medo perseguido,
já vivemos tão juntos e tão sós
que da vida perdemos o sentido...

(Alexandre O' Neill- Poemas com endereço-1962)

Escutamos uma linguagem desconhecida, e, contudo...

2011-07-08T00:06:00.000+01:00

(Chagall)

Ao contrário, não existe um só elemento da poesia que seja copiado do exterior. Nenhuma das suas criações recorre a um instrumento, ou à mão do homem; olhos e ouvidos nada podem detectar, pois a audição pura e simples das palavras não consegue esgotar os efeitos dessa arte secreta. É uma arte toda interior; e se os demais artistas cumulam os nossos sentidos de impressões exteriores assaz agradáveis, o poeta, esse enriquece de ideias novas, feéricas e deleitosas o santuário íntimo da nossa alma. O poeta tem o dom de mobilizar, a seu belo prazer, as forças secretas que nos habitam, e revelar-nos, através da palavra, todo um mundo grandioso e desconhecido. Como que surgidos de profundas cavernas, perpassam-nos pelo espírito os séculos passados e os séculos vindouros, a humanidade inteira, os sítios mais maravilhosos e os mais extraordinários acontecimentos, tudo quanto é susceptível de nos arrancar à banalidade do presente. Escutamos uma linguagem desconhecida e, contudo, percebemos o que quer dizer. Verdadeiro poder mágico emana das palavras dos poetas; mesmo as palavras banais adquirem na sua boca, uma estranha sonoridade, conseguem cativar os que as escutam, com todo o enbriagador encanto.

- Com o que acabam de dizer, a minha curiosidade tornou-se uma ardente impaciência- disse Heinrich.- Suplico-vos que me conteis tudo o que souberdes àcerca dos trovadores que ouvistes. Sinto um desejo insaciável de saber tudo quanto se relacione com esses seres de eleição. Tive, de repente, a impressão de já ter ouvido falar deles, mas não sei quando, talvez nos tempos da infância: não consigo lembrar-me de nada, de nada, absolutamente. No entanto, o que me dizeis parece-me perfeitamente claro e familiar-já não falando no real prazer que me dão com as vossas belas descrições...

(Novalis- Heinrich d' Ofterdingen)

Tintas de sangue as restituo aos ventos..

2011-07-02T23:49:00.000+01:00

Palavras, atirei-as
Como quem joga pedras, lança flores.
Abriram fendas nas areias,
Suscitaram carícias e furores.

Sobre mim recaíram
Pesadas de multíplices sentidos.
Tenho os lábios que um dia as proferiram
E os dedos que as gravaram- já feridos.

Tintas de sangue as restituo aos ventos,
Prestidigitador que sou de sons, palavras.
Dá-lhes novos alentos,
Fogo sonoro que em mim lavras!

Errantes lá por solidões imensas,
Com asas no seu peso, à recaída
Me tragam, ágeis, densas,
A resposta final que me é devida.

(José Régio)

Ao longe o mar segreda nomes de brinquedos caros...

2011-06-29T22:14:00.000+01:00

(Silva Porto)

Aqui de longe parece que o pai é um navio grande e preguiçoso e o Lito é um rebocador maluco que vai levar o barco gigante a encalhar nas rochas. O tio Nelo deita-se na toalha e lê o jornal a falar até dormir. A mãe monta o pára-vento, estende toalhas e tira o creme de Sol para me besuntar. A mãe põe o creme de Sol e eu adormeço com as mãos dela. Mesmo de olhos fechados vejo o sol cor-de-laranja a passar para os meus olhos. Encosto-me à mãe e durmo a pensar nas prendas. Ao longe o mar segreda nomes de brinquedos caros e os gritos do Lito ao longe fazem lembrar com os amigos a roubar creme ao bolo. O pai não ouve ao longe porque fala pouco ao perto. o tio Nelo ressona quase tão alto como fala, mas a mãe dá-lhe um chuto para ele acordar arrelampado e voltar a dormir, desta vez sem barulho. O mar está bonito, mas estava mais bonito se tivesse um barco com o meu pai em cima dele. A mãe está quente, o ar também. Corre um vento pequeno só para o dia dizer que ainda é de manhã e durmo melhor do que em casa, mesmo sem cobertor.

E a areia estava toda a dormir até um vento levantar um pé que me acorda a cara com salpicos de quem foi à água e em coro diz:

- Vamos à água. Está tão boa.

Eu finjo dormir com todas as forças e entreabro a luz para os ver sem eles me verem, mas acontece o contrário e vêem-me sem eu saber quem são e pegam em mim pela areia e pelo ar até estar junto de água. É tudo tão rápido que nem chego a chorar, fico num pânico seco e surdo, como um corpo tenso como o que segura a bandeira amarela lá no fundo. Agarro-me ao que posso e pelo que consigo agarrar é o io Neli que me leva. Agarro-me aos pêlos que ele leva nas costas, mas fico com eles nas mãos até que a mãe, brinca com ela e, entre dois sorrisos e três beijos, afrouxa-lhe o braço e pega em mim com um saco esguio que já só tem batatas a meio.

- Anda, filho. Anda ao mar com o pai.- Diz o pai.

E quando ele diz, fico a saber que o mar existe também para mim e dá-me medo. Começa o pai a entrar no mar e eu subo por ele como se um tesouro estivesse na vigia. Continua o mar pai adentro até não haver remédio e os meus pés e as minhas pernas estarem lá em baixo com os peixes.(...)

(João Negreiros- O mar que a gente faz)

Discretamente...

2011-06-25T23:00:00.000+01:00

(Matisse)

DISCRETA ARTE

Discretamente. Cultivar a palavra.

Arte de dispor flores por longa mesa,

prazer de dispor quadros por paredes

em critério de escolha pessoal.

Discretamente: aqui uma pequena

haste a lembrar o sol, ali a folha

resolvendo o lugar, o espaço certo

(ligeiro afastamento necessário

para o conjunto articulado em cores).

O quadro mais azul naquele sitio,

o mais cinzento e largo a distrair-se

sobre a nudez de uma parede clara.

Discretamente. E a palavra nascida

de tela (ou terra) resolvida. Agora.

(Ana Luisa Amaral)

Escapa sempre por tão pouco...

2011-06-23T23:46:00.000+01:00

Mas antes de apagar a luz não resisti a abrir a pequena pasta verde com as cartas dela, para reler as duas que dali escrevera enquanto percorria a ilha no seu pequeno carro. Havia nelas coisas boas, coisas que tocavam...« Nunca esqueço a maneira como pronuncias a palavra "Impossível !"Mas, meu querido Larry, o impossível tem estado sempre, por pouco ao alcance do homem: felicidade, justiça, amor. Sentimo-lo tão fortemente entre estes vestígios gastos! Escapa sempre por tão pouco...Oh, porque há-de o homem estender a mão para comer a maçã, em vez de esperar por Eva?» Sim, porquê? « O universo tem sempre o lado bom para cima, nós é que não sabemos.»

(Lawrence Durrell - Carrocel Siciliano)

Uma obra inconstante...

2011-06-19T00:22:00.015+01:00

Picasso

Soneto do Espelho

Tu recebes e dás; és pintor e retrato;
tens em qualquer lugar, contigo a minha imagem;
podes exprimir tudo, excepto a linguagem,
só te falta a voz para seres animado.

Tu só podes mostrar, quando em ti me retrato,
minhas várias paixões pintadas sobre o rosto;
segues, com passo igual, as cores do meu desgosto;
e em mudanças que tais jamais ficas frustrado.

De um artífice as mãos, com trabalho implacável,
quanto muito farão, em tempo consid'rável
um retrato que só se assemelha um instante.

Mas tu, pintor brilhante, e de arte inimitável,
fazer sem nenhum esforço uma obra inconstante
que se assemelha sempre e nunca é semelhante.

(Louis D´Epinay d´Estelan- 1604-1644)

Deixei de morrer por ti...

2011-06-15T22:30:00.000+01:00

(Aguarelas de Turner)
Deixei de te procurar
Deixei de esperar por ti
Deixei de morrer por ti
e comecei a morrer por mim mesmo
Envelheci rapidamente
Engordei na cara
e amoleci na barriga
e esqueci-me de alguma vez te ter amado
Era velho
Não tinha norte, não tinha missão
Andava por aí a beber e a comprar
roupas cada vez maiores
e esqueci-me por que razão odiava
cada longo momento que me cabia preencher
Porque voltaste para mim esta noite
Nem consigo sair desta cadeira
Lágrimas descem-me pela cara
Estou novamente apaixonado
Posso viver assim

(Leonard Cohen- livro do Desejo)

É o mar infinito?

2011-06-10T22:29:00.000+01:00

(Aguarelas de Turner)

O Mar, o Mar, o mar...
O mar de sempre e agora
As ondas vêm quebrar
Num som só de chiar
Que parece que chora.

O mar...Vejo-o e medito
Mas essa meditação...
É o mar infinito?
Não sei. O mar que fito
São as ondas que são.

Vem uma, e outra, e tem
O mesmo quebrar quedo
Que chia e estruge bem.
E vão-se todas sem
Que eu saiba o seu segredo.

(Fernando Pessoa- 5/09/19349)

escavo corpos na flexibilidade das sombras...

2011-06-07T22:21:00.000+01:00

Nomeio constelações uso-as
para me guiarem no receio das noites
escavo corpos na flexibilidade das sombras
atravesso a amanhã e ponho a descoberto
a casa onde a infância secou

o olhar desce aos gestos inacabados
satura-os de jovens lágrimas de resinas
e o susto da criança que fui reaviva
um pouco de alegria no coração.

(Al Berto . Vigílias)

Suas ruas são canais onde sempre gondoleiros...

2011-06-03T22:39:00.000+01:00

(Aguarelas de Turner)

VENEZA
Prólogo de uma peça de teatro

Esta história aconteceu
Num país chamado Itália
Na cidade de Veneza
Que é sobre a água construída
E de noite e dia se mira
Sobre a água reflectida.

Suas ruas são canais
Onde sempre gondoleiros
Vão guiando barcas negras
Em Veneza tudo é belo
Tudo rebrilha e cintila

Há quatro cavalos gregos
Sobre o frontão de S. Marcos
E a ponte do Rialto
Desenha aéreo o seu arco
Em Veneza tudo existe
Pois é senhora do mar

Dos quatro cantos do mundo
Os navios carregados
Desembarcam no seu cais
Sedas tapetes brocados
Pérolas rubis corais
Colares anéis e pulseiras
E perfumes orientais

Cidade é de mercadores
E também de apaixonados
Sempre perdidos de amores
E cada dia ali chegam
Persas judeus e romanos
Franceses e florentinos
Artistas e bailarinos
E ladrões e cavaleiros

Aqui só há uma sombra
As prisões da Signoria
E os esbirros do doge
Que espiam a noite e o dia
De resto em Veneza há só
Dança canções fantasia

Cada ano aqui se tecem
Histórias variadas
Que às vezes até parecem
Aventuras inventadas

Por isso sempre digo
Que Veneza é como aquela
Cidade de Alexandria
Onde há sol à meia-noite
E há lua ao meio-dia *

* Os últimos três versos são de tradição popular.

(Sophia de Mello Breyner Andresen, O Búzio de Cós e outros poemas)

Passeando por terras do norte tenho-me feito acompanhar por alguns dos seus escritores ou poetas. Hoje, é a vez de Sophia que resolvi ligar à tarde maravilhosa de Domingo que passei em Veneza, pouco tempo depois das férias da Páscoa.

Evocar Sophia é trazer aqui a mulher que nunca separou a sua paixão pela pureza/beleza dos lugares da denúncia da violência e opressão. Sabe bem lembrá-la neste tempo presente em que me apetecia, cobardemente, fugir para Veneza...

Manhã. Redemoinho de névoa lá no largo...

2011-06-01T19:45:00.001+01:00

(Aguarelas de Turner)
Doutro lado do Cávado é Fão, onde surpreendo de passagem uma linda alameda de árvores, e logo a seguir a estrada que se deita a caminho entre campos para a Póvoa de Varzim. Nestas terras rasteiras sente-se sempre a atmosfera marítima. O milho é anainho e as árvores agacham-se para suportar o vento. Além, pelo areal, fica a Apúlia; mais longe, através dos eternos pinheirais, a Aguçadoura, por fim Avelomar. Em todo o longo percurso da estrada só encontro poveiras que acarretam sardinha. A Póvoa fornece e alimenta todas estas povoações. Descalças, de saia arregaçada, correm num passo miudinho, ajoujadas sob o peso... Já me aproximo outra vez do mar. Sinto-o,vejo-o. Um rasgão no panorama e lá está o azul vivo, o azul esplêndido. Respiro-o. Atravessando Avelomar, estou na Póvoa de Varzim. Manhã. Redemoinho de névoa lá no largo; vão chegar as lanchas e os batéis. Uns atrás dos outros à bolina já os distingo muito ao longe. No areal todo de oiro secam redes encascadas, e entre os batéis varados formam-se grupos de mulheres que os esperam. Outras correm. Puxam pelos cabos das lanchas como homens ou carregam a caça que sai do cavername a escorrer. Dois, três barcos já na praia... Uma companha encosta os ombros ao costado de uma lancha e – oupa! – empurram-na para cima. Mais batéis: é a força da sardinha despejada no areal. Mulheres acodem, o movimento aumenta e os gritos, os gestos, as atitudes imprevistas. Com os dedos metidos nas guelras algumas arrastam os cações sarapintados, as raias espalmadas, os congros ferozes, com a cabeça aberta pelo machado para não morderem a mão que os apanha.Um monte de raias, peles escuras e viscosas misturadas com areia, outro de peixessapos de goela voraz, só boca e dentes, e ainda outro de sardas mosqueadas. – Treze vinténs! catorze vinténs! – o leilão. A berraria redobra. Neste grupo confundem-se as vozes. Cheira a mar, a peixe e a fartum, e as mulheres curvam-se sobre a pesca e regateiam-na, enquanto em baixo os barcos despejam mais peixe vivo, toninhas, gorazes e a sardinha que começa a alastrar de prata todo o vasto areal. Duas mulheres, de perna,nua e saia arregaçada até ao joelho, engancharam um croque na boca de um peixe-cão e arrastam-no a custo para cima. Mais peixe – o fundo do mar misterioso revelado, de mistura com a areia, e algas, gritos e alarido. Uma lancha mete o mastro. Dois moços carregam um cabo, enfiado num pau atravessado nos ombros. Redemoinhos negros de mulherio se deslocam. – Três tostões! seis tostões! – Reparo nos tipos: são feias e espessas, de pernas como trancas, todas vestidas de escuro; velhas com uma saia pelas costas cheirando a fartum de sardinha, e metendo dinheiro nos bolsos misturado com areia; arrostalhadas no chão, separando o peixe com as unhas gordurosas; homens de camisola e calça, secos e tão entranhados do salitre como os pranchões das lanchas de madeira por pintar. Acolá dentro dos batéis os pescadores sentaram-se nos bancos e cada um tem um pequeno ao colo: entregaram-lhos as mães enquanto vendem. Já outros barcos se preparam metendo as redes, e a grita e a agitação aumenta, o alarido aumenta.
É a sardinha que continua a despejar-se pela praia e que se vende a lotas de um a dois milheiros, cada vez mais disputada. Levam-na em canastras, carregam-na nos carros, compram-na as peixeiras já prontas a partir e a apregoá-la. Há a gorda e enorme que faísca como prata, e que é logo ali disposta, cabeça para um lado e rabo para o outro,camada de sal e camada de sardinha nos cestos canastreiros...

(Raúl Brandão)

Algumas vezes já, nestes anos do "Aguarelas" pude publicar e evocar Raúl Brandão. De novo, ele veio à baila aqui, ao lembrar-me de como descreveu, de forma eternamente viva, as terras piscatórias, as gentes do mar e a bela zona que percorri nas férias da Páscoa. O prazer de o reler levou-me- e porque não?- à Sesimbra da minha infância, onde pude conviver, de muito perto, com alguns pescadores, muitos deles companheiros de infância do meu pai. Sonhei, nesses tempos, sair numa traineira, passar a noite a bordo assistindo a toda a faina da pesca. Apesar de ter tentado por várias vezes demover o meu pai para que convencesse os seus amigos, nunca a "minha" água chegou ao seu moinho...Ficou para sempre a presença dessa partida que nunca se deu.

Misteriosas serranias...

2011-05-30T23:27:00.003+01:00

(Aguarelas de Turner)
Partindo da costa marítima penetrei nas serranias minhotas. Se o Gerês não me era estranho e foi meu abrigo nos idos de oitenta, a Serra Amarela e a Serra do Soajo eram-me desconhecidos.Tendo feito a sua travessia com um tempo de temporal consegui ficar esmagada com a imensidade dos seus horizontes e a grandeza agreste daquelas misteriosas montanhas. Em surdina, sussurei o meu desejo de lá voltar numa luz primaveril. Até qualquer dia...

Há peixe ainda aos saltos de tão vivo...

2011-05-28T09:35:00.000+01:00

( Aguarelas de Turner)

Há barcos a chegar e quando chegam há coisas combinadas que os homens fazem que são tão lindas que nem se podem bem dizer. Há peixe ainda aos saltos de tão vivo, em caixas rijas que voam de braço em braço como se o ar entre as mãos não houvesse. Há cordas pelo ar que se atam à doca e pneus que parecem colares de pérolas à volta das traineiras que batem de mansinho na doca para que a madeira com o nome do barco não se magoe. Nisto, pega em mim por trás um colo que eu reconheço e abraço como se tivesse vindo de dentro dele. É a mãe.(...)

(João Negreiros- O Mar que a gente faz)

E todos os brinquedos se transformam....

2011-05-25T22:47:00.001+01:00

(Aguarelas de Turner)

Do seu longínquo reino cor-de-rosa

Voando pela noite silenciosa,

A fada das crianças vem, luzindo.

Papoulas a coroam, e, cobrindo

seu corpo todo, a tornam misteriosa.

À criança que dorme chega leve,

E pondo-lhe na fronte a mão de neve,

Os seus cabelos de ouro acarícia-

E sonhos lindos, como ninguém teve,

A sentir a criança principia.

E todos os brinquedos se transformam

Em coisas vivas, e um cortejo formam:

Cavalos e soldados e bonecas,

Ursos e pretos, que vêm, vão e tornam,
E palhaços que tocam em rabecas...

E há figuras pequenas e engraçadas
Que brincam e dão saltos e passadas...
Mas vem o dia, e leve e graciosa,
Pé ante pé, volta a melhor das fadas
Ao sei longínquo reino cor-de- rosa.

(Fernando Pessoa- poesias coligidas/inéditas)

A prática da vida tem por única direcção a conveniência...

2011-05-23T00:36:00.001+01:00

(Aguarelas de Turner)

«Estamos perdidos há muito tempo...
O país perdeu a inteligência e a consciência moral.
Os costumes estão dissolvidos, as consciências em debandada.
Os carácteres corrompidos.
A prática da vida tem por única direcção a conveniência.
Não há princípio que não seja desmentido.
Não há instituição que não seja escarnecida.
Ninguém se respeita.
Não há nenhuma solidariedade entre os cidadãos.
Ninguém crê na honestidade dos homens públicos.
Alguns agiotas felizes exploram.
A classe média abate-se progressivamente na imbecilidade e na inércia.
O povo está na miséria.
Os serviços públicos são abandonados a uma rotina dormente.
O Estado é considerado na sua acção fiscal como um ladrão e tratado como um inimigo.
A certeza deste rebaixamento invadiu todas as consciências.
Diz-se por toda a parte: “o país está perdido!”
Algum opositor do actual governo?... Não!»

Eça de Queirós-1871 in Um poema de vez em quando

Eça, cujo lugar de nascimento foi disputado entre Poveiros e Vila Condenses, olhava a classe política e as gentes desta nossa terra com estes olhos...
Que poderemos acrescentar mais?

Duas irmãs

2011-05-20T23:43:00.002+01:00

(Aguarelas de Turner)

Seguindo à deriva por terras do litoral Norte, entra-se em Vila do Conde, seguindo sempre a marginal que nasce na Póvoa.

Para quem se passeia com pouco tempo por estas paragens, e as procura sentir numa globalidade, sente como é artificial esta separação, que mais parece querer perpetuar uma diferença de classes.

Vila do Conde, cujo conde se perde na noite dos tempos, na sua parte antiga evoca uma burguesia abastada e uma aristocracia. Póvoa de Varzim cheira mais a peixe, a pescadores e a varinas e respira naturalidade e autenticidade.

Todavia, passear nas ruas antigas de Vila do Conde, encontrando as suas casas antigas de granito preservadas, deixou-me um grande prazer, que vos trago aqui.

Isso é essencial para o destino futuro de meu filho...

2011-05-19T21:32:00.001+01:00

Senhora:

Ponte de Lima, 18 de Novembro de 1845

Recebi carta de meu pai, que novamente me recomenda a criação de meu filho, e se me oferece para mandá-lo criar no Pôrto, em companhia da minha família, quando a senhora nisto convenha. espero, pois, a sua resposta para nessa inteligência escrever a meu pai.
Ele me recomenda igualmente-e também o desejo-que no assento de Baptismo se declare ser meu filho, sem todavia se enunciar o nome da mãe. Isso é essencial para o destino futuro de meu filho e para que , no caso de se verificar o meu casamento consigo,- o que talvez haja de acontecer brevemente- não seja precisa em tempo algum justificação de filiação. Espero se ponha ao nosso filho, o meu ou o seu nome, conforme deve ser.
Adeus. Acredite sempre nas minhas sinceras tenções- e agora mais do que nunca- Queiroz.

Esta carta foi escrita cinco dias antes do nascimento de José Maria. Inexplicavelmente foi classificada por J.Gaspar Simões de "gélida", "falta de sentimento", quando o pai de José Maria insistira, em nome de seu pai e do próprio, para que o seu filho tenha o seu nome e apelido. Como se sabe são muitos os filhos naturuais que não têm indicação da linhagem da raiz materna ou paterna que os originou. É vulgar que o filho natural receba vários pronomes, o primeiro indicando o sexo e talvez mesmo o nome de algum avô ou antepassado. O apelido é substituído em geral por um segundo pronome. Nesta carta o pai, José Maria de Queiroz, procura, por um lado dar o seu nome ao seu primogénito e evitar que ele seja um "filho das ervas" crescendo junto de Ana Joaquina Leal de Barros. A mesma carta prevê para breve o consórcio com Carolina.
Toda esta atitude (embora expressa de maneira seca, visto a carta ser destinada a ser lida por terceiros) está de acorodo com as posturas de aprumo e de pundonor que o juiz Teixeira de Queiroz mostrou na sua vida profissional, sempre exemplar em questões de honra.
Duas atitudes do juiz Teixeira Queiroz não ficaram esquecidas a propósito de duas retumbantes causas do sec. XIX. A primeira dizia respeito ao fabrico e exportação de moeda falsa pelo conde de Bulhão. Havia dúvidas que jamais um magistrado se atrevesse a pronunciar o Bulhão devido às suas relações com personagens altamente colocados, inclusive com o todo poderoso Marechal Saldanha. Pois o juiz Teixeira de Queiroz levou o caso às últimas consequências e conseguiu pronunciar o célebre titular. Outra causa célebre foi o processo contra Camilo e Ana Plácido, por adultério. Queiroz começa por se dar como suspeito mas como o Supremo não aceita esta posição vai dá-los por impronunciáveis, por falta de provas.
Tudo indica que a rejeição e ilegitimidade de que Eça de Queiroz foi vítima se ficou a dever mais à mãe, carolina, do que a quaisquer outros factores que poderiam ser evocados: fuga do pai à sua responsabilidade, falta de meios de ambos os pais, medo das objecções dos parentes da família do lado da mãe. Ao que parece Carolina ficou raivosa de ter caído numa falta e zangou-se com o namorado-sedutor, recusando-se a casar. Vão neste sentido os testemunhos de pessoas da família de Carolina d' Eça, cujos relatos foram recolhidos por Tomaz d'Eça Leal, Severino Costa, Maria Augusta d' Alpoim. A mãe de Carolina na hora da morte t~e-la-ia feito prometer que casaria com o juíz Teixeira Queiroz. Alguns desses relatos referem que Carolina considerava a sedução de que tinha sido alvo como alguma coisa que jamais perdoaria ao marido. Este não perdão ter-se-ia estendido ao filho do "pecado".

Pedro Luzes- Sob o manto diáfano do realismo. Psicanálise de Eça de Queiroz

Perfeito e determinado é o que principia

2011-05-17T22:54:00.000+01:00

(Aguarelas de Turner)

O círculo

O círculo é a forma eleita
É ovo, é zero.
É ciclo, é ciência.
Nele se inclui todo o mistério
E toda a sapiência.
É o que está feito,
Perfeito e determinado,
É o que principia
No que está acabado.
A viagem que o meu ser empreende
Começa em mim,
E fora de mim,
Ainda a mim se prende.
A senda mais perigosa.
Em nós se consumando,
Passando a existência
Mil círculos concêntricos
Desenhando.

(Ana Hatherly )

Castro de S.Lourenço

2011-05-16T00:24:00.000+01:00

( Aguarelas de Turner)

De Esposende ao Castro de S.Lourenço é o pulinho. Chegar ali e poder apreciar o trabalho de reconstrução de castros, que na sua parte mais antiga remontam ao calcolítico, "vale a viagem". Ficamos a imaginar a vida naquelas paragens e podemos avistar uma vista deslumbrante da costa.

e a montanha começa a abanar...

2011-05-14T22:54:00.000+01:00

(Aguarelas de Turner)

Agora e hoje é outro dia diferente do outro, mas parecido porque é com os mesmos no mesmo sítio. Só que desta vez é mais tarde, melhor, é mais cedo, mais cedo é quando chega o pai do mar. Chega do mar e é grande. E só entra pela porta porque a porta deve ter cinco metros e ele quatro e meio. O pai entra, e eu corro para ele, e ele parado.Subo por ele acima até à altura e lá de cima, com as mãos na careca dele, o Lito não chega nem pode gozar comigo, porque sou maior que tudo, e tudo é mais alto que as montanhas, mesmo com o homem em cima delas com a bandeira.

Eu agora estou cá em cima e não tenho medo.E o Lito grita:

- Pai, também quero.

E o pai:

- Deixa agora estar o menino!- que sou eu.

- Não deixo nada! -diz o Lito.

- Ai deixas, deixas!-diz o pai.

- Quando o Sargo sair, vais!-diz a mãe.

O Lito avança para o pai, agarra-se à perna, desaperta-lhe os cordões, tenta trepar pelas calças, mas não me chega aos calcanhares e eu de cima:

- Sou grande, sou grande.Vês mano? Não chegas para mim, sou grande.

E o pai:

-Vá, não aferroes o teu irmão! diz o pai e eu não aferroo.

Mas o Lito não desiste, e começa a luta com o pai , e o pai à luta com o Lito e a montanha começa a abanar, e eu tenho medo, não por ser alto, mas por parecer cair...que o Lito faz cócegas e a montanha ri-se, e eu começo a chorar.

(...)

João Negreiros- O Mar que a gente faz

SEIS Anos, seis...

2011-05-13T22:29:00.000+01:00

Num ápice passaram seis anos. Seguramente ao longo deste tempo o "Aguarelas de Turner" atravessou vários períodos e foi caminhando ao meu lado, cumprindo a sua missão de me levar a voar pelos ramos da poesia e de outras escritas. Em dias em que só restava uma réstea da noite para "saír"das tarefas diárias, a busca de um poema, o seu "casamento" com uma pintura ou uma fotografia levaram-me sempre a um pequeno jardim onde descansava das arestas do dia.

Não sendo eu uma visitadora intensiva de blogs, tive o prazer de conhecer ao longo deste tempo algumas pessoas com quem tenho sorrido, com quem tenho pensado, com quem tenho me enternecido, e que coloco no campo dos amigos.

Por tudo isto, e muito mais, tem valido a pena andar por aqui.

E mais de quem não....

2011-05-11T00:08:00.001+01:00

Aguarelas de Turner

Livrai-me, Senhor,
De tudo o que for
Vazio de amor

Que nunca me espere
Quem bem me não quer
(Homem ou mulher)

Livrai-me também
De quem me detém
E graça não tem

E mais de quem não
Possui nem um grão
De imaginação.

(Miguel Torga)

Voando pelos telhados de Bolonha

2011-05-10T00:02:00.000+01:00

(Aguarelas de Turner)

De novo, um intervalo se interpôs nestas publicações. A viagem, desta vez, de trabalho veio quebrar o propósito de vos trazer momentos que me tocaram nestas férias de Páscoa.

Não me apraz aproximar lugares dentro de mim. Gosto de ter tempo para os saborear, digerir, reapreciar e, logo mais tarde, partir de novo. Mas, inusitadamente, vi-me a voar das praias do Norte para os telhados de Bolonha.

Depois desta curta incursão pela sedutora Bolonha voltarei, com todo o prazer, às terras do meu país.

Ponte de Lima e os seus bancos

2011-05-01T20:45:00.001+01:00

(Aguarelas de Turner)

Encontrei Ponte de Lima completamente "submersa", debaixo de uma chuva incessante que poucas abertas dava para a fotografia. Tive várias vezes de ir em socorro da minha câmara, que teimava em não deixar de fotografar, correndo o risco de se fazer alagar por tanta água que em tudo deixava a sua marca.

Os bancos vazios exercem sobre mim um fascínio pela potencialidade de os podermos "habitar" das mais diversas maneiras.

Estes, são dois que encontrei por lá.

Mas que dizia eu?

2011-04-27T00:44:00.000+01:00

(Aguarelas de Turner)

Nestas notas aleatórias de viagem seguirei apenas o meu rumo interior, como quem usa as imagens-memória ao sabor do som dos dias. Trago-vos hoje o poema com que esbarrei em Vila do Conde quando saía de uma visita ao Museu sobre as rendas de bilros.

O deslumbramento que esta surpresa em mim provocou fez-me sentir, por instantes, que os lugares nos procuram para que nos possamos encontrar através deles.

25 de Abril

2011-04-25T00:38:00.000+01:00

Fragmento do Homem
Que tempo é o nosso? Há quem diga que é um tempo a que falta amor. Convenhamos que é, pelo menos, um tempo em que tudo o que era nobre foi degradado, convertido em mercadoria. A obsessão do lucro foi transformando o homem num objecto com preço marcado. Estrangeiro a si próprio, surdo ao apelo do sangue, asfixiando a alma por todos os meios ao seu alcance, o que vem à tona é o mais abominável dos simulacros. Toda a arte moderna nos dá conta dessa catástrofe: o desencontro do homem com o homem. A sua grandeza reside nessa denúncia; a sua dignidade, em não pactuar com a mentira; a sua coragem, em arrancar máscaras e máscaras.(...)

Eugénio de Andrade, in 'Os Afluentes do Silêncio'

Comemorar Abril não poderá ser nunca transformar esta data num fetiche que se evoca para, de imediato, se desdizer. Comemorar Abril será dizer, as vezes que forem precisas, que outro Abril acontecerá quando não mais se conseguir tolerar a dor e a injustiça.

Rolou devagarinho...

2011-04-24T00:13:00.000+01:00

(Aguarelas de Turner)
Sem que eu a esperasse,
Rolou aquela lágrima
No frio e na aridez da minha face.
Rolou devagarinho...,
Até à minha boca abriu caminho.
Sede! o que eu tenho é sede!
Recolhi-a nos lábios e bebi-a.
Como numa parede
Rejuvenesce a flor que a manhã orvalhou,
Na boca me cantou,
Breve como essa lágrima,
Esta breve elegia.

(José Régio )

Já há muito que não visitava o nosso Norte. Nada justifica permanecermos de costas viradas para lugares que tanto nos trazem. Conheci sítios que eram, até aqui, completamente novos para mim e revi outros que já se tinham desfocado na paisagem dos anos.
Através de algumas fotografias que fui fazendo irei trazer aqui algumas notas soltas desta pequena-grande estadia.
Começarei por evocar Régio, natural de Vila de Conde, e que aqui voltava sempre para olhar este mar que nos comove e nos fascina.

Um instante de pausa...

2011-04-19T22:18:00.000+01:00

(Aguarelas de Turner)

Apesar dos tempos de penumbra que atravessamos é importante que sejamos capazes de continuar a respirar as coisas simples que nos rodeiam.

Um abraço a todos os amigos certos nestas férias da Páscoa.

Até breve!

Já não sei andar só pelos caminhos...

2011-04-14T22:22:00.000+01:00

(Ingres)
O amor é uma companhia
Já não sei andar só pelos caminhos,
Porque já não posso andar só.
Um pensamento visível faz-me andar mais depressa
E ver menos, e ao mesmo tempo gostar bem de ir vendo tudo.
Mesmo a ausência dela é uma coisa que está comigo.
E eu gosto tanto dela que não sei como a desejar.

Se a não vejo, imagino-a sou forte como árvores altas.
Mas se a vejo tremo, não sei o que é feito do que sinto na ausência dela.

Todo eu sou qualquer força que me abandona.
Toda a realidade olha para mim como um girassol com a cara dela no meio.

(Alberto Caeiro)

Vai batendo como a própria vida...

2011-04-10T19:54:00.000+01:00

Congresso de gaivotas neste céu
Como uma tampa azul cobrindo o Tejo.
Querela de aves, pios, escarcéu.
Ainda palpitante voa um beijo.

Donde teria vindo! (Não é meu...)
De algum quarto perdido no desejo?
De algum jovem amor que recebeu
Mandato de captura ou de despejo?

É uma ave estranha: colorida,
Vai batendo como a própria vida,
Um coração vermelho pelo ar.

E é a força sem fim de duas bocas,
de duas bocas que se juntam, loucas!
De inveja as gaivotas a gritar...

(Alexandre O' Neill)

Tempo de mascarada e de mentira

2011-04-09T00:23:00.000+01:00

Tempo de solidão e de incerteza
Tempo de medo e tempo de traição
Tempo de injustiça e de vileza
Tempo de negação

Tempo de covardia e tempo de ira
Tempo de mascarada e de mentira
Tempo de escravidão

Tempo dos coniventes sem cadastro
Tempo de silêncio e de mordaça
Tempo onde o sangue não tem rasto
Tempo da ameaça

(Sophia de Melo Breyner)

e nem sei o que digo....

2011-04-04T22:29:00.000+01:00

(Borisov)
Perto da minha dama e longe do meu querer,
tão cheio de desejo e medo ao mesmo tempo,
o coração me falha e nas palavras tremo
quanto a poder dizer o que quero dizer.

«Bela», disse eu, « de dor fazeis-me estremecer,
e nem sei o que digo, e nem sei o que penso,
perto da minha dama e longe do meu querer.

De todas as demais nem desejo saber,
numa só coloquei todo o bem a um tempo,
Libertar-me ousarei do terror em que tremo
para pedir enfim que me façais valer
perto da minha dama e longe do meu querer?»

(Alain Chartier. 1385-1433)

O Direito à preguiça

2011-04-02T00:37:00.001+01:00

Os filósofos antigos disputavam-se quanto à origem das ideias, mas estavam de acordo quando se tratava de odiar o trabalho.

« A natureza» afirma Platão, na sua utopia social, na sua República modelo, « a natureza não fez nem sapateiros nem ferreiros; tais ocupações degradam as pessoas que as exercem, vis mercenários, miseráveis sem nome que são excluídos, devido ao seu próprio estado, dos direitos políticos. Quanto aos negociantes habituados a mentir e enganar, só serão aceites como um mal necessário. (...)

Platão e Aristóteles, esses pensadores gigantes, a cujos calcanhares os nossos Cousin, Caro e Simon só conseguem chegar ponde-se em bicos dos pés, pretendiam que os cidadãos das suas repúblicas ideiais vivessem no maior lazer, porque acrescentava Xenofonte, o « trabalho tira o tempo todo e assim não temos tempo livre para a República e para os amigos». Segundo Plutarco, o grande título de Licurgo, o « mais sábio dos homens» admirado pela posteridade, era ter concedido aos cidadãos da República tempos livres, proibindo-os de qualquer ofício.

Mas -responderão os Bastiat, os Dupanloup, os Beaulieu e companhia da moral cristã e capitalista-esses pensadores, esses filósofos, preconizavam a escravatura. Muito bem, mas poderia ser de outra maneira, dadas as condições económicas e políticas do seu tempo?(....) Mas os moralistas e os economistas do capitalismo não preconizam, a escravatura moderna? E a quem é que a escravatura capitalista concede lazeres? Aos Rothchild, aos Schneider e ás senhoras Boucicaut, inúteis e nocivos escravos dos seus vícios e dos seus criados.

(...)

(Paul Lafargue- O Direito à Preguiça)

Balada do País que dói

2011-03-29T22:15:00.000+01:00

(Aguarelas de Turner)

O barco vai
o barco vem

português vai
português vem

o corpo cai
o corpo dói

português vai
português cai

o barco vai
o barco vem

português vai
português vem

(Ana Hatherly)

Matéria é só uma...

2011-03-25T23:40:00.000Z

(Marcus Stone)
O amor cerra os olhos,não para ver mas para absorver:a obscura transparência,a espessura das sombras ligeiras, a ondulação ardente: a alegria.Um cavalo corre na lenta velocidade das artérias.O amor conhece-se sobre a terra coroada: animal das águas, animal do fogo, animal do ar:a matéria é só uma,terrestre e divina.

(António Ramos Rosa de Três Lições Materiais-1989 )

...e pu-lo no chão a correr....

2011-03-23T22:32:00.000Z

(Aguarelas de Turner)
Entrei no café com um rio na algibeira
e pu-lo no chão,
a vê-lo correr
da imaginação...

A seguir, tirei do bolso do colete
nuvens e estrelas
e estendi um tapete
de flores
a concebê-las.

Depois, encostado à mesa,
tirei da boca um pássaro a cantar
e enfeitei com ele a Natureza
das árvores em torno
a cheirarem ao luar
que eu imagino.

E agora aqui estou a ouvir
A melodia sem contorno
Deste acaso de existir
-onde só procuro a Beleza
para me iludir
dum destino.

(José Gomes Ferreira)

A Poesia...

2011-03-22T00:14:00.000Z

(Barceló)
A poesia não vai à missa,
não obedece ao sino da paróquia,
prefere atiçar os seus cães
às pernas de deus e dos cobradores
de impostos.
Língua de fogo do não,
caminho estreito
e surdo da abdicação, a poesia
é uma espécie de animal
no escuro recusando a mão
que o chama.

Animal solitário, às vezes irónico, às vezes amável,
quase sempre paciente e sem piedade
A poesia adora andar descalça nas areias do verão.

(Eugénio de Andrade- O Sal da Língua)

empoleirada nos telhados a enganar os girassóis

2011-03-17T23:42:00.001Z

(Van Gogh)

se eu ao relento for uma
mulher a ser inventada, quero
aparecer num amor urgente, não
me esqueças agora que faltarei, pensa
em mim como alguém que vive no
futuro e espera, toda a morte é
um milagre

e continuarei dentro de ti

chegarás de quando em
quando, sei-o, depositado
sobre mim como um hábito ou
algo de comer

já to disse, em nenhum
túmulo caberá a
minha alma, vazarei
pelos tamanhos remediada
com a solidez das coisas
que te tocarem

mas faz-me sempre assim,
empoleirada nos telhados
a enganar os girassóis.

(walter hugo mãe)

assim se parte o rio

2011-03-12T18:39:00.000Z

(Aguarelas de Turner)
Entre mergulhos
uma pedra rasa salta três vezes
na água.
E assim se divide,
assim se parte
o rio. A infância
dum lado.Do outro
a terra firme
onde isto se passou.

(Pedro Mexia- Em Memória,2000)

Uma nuvem de neve o tinge...

2011-03-10T23:52:00.000Z

(Aguarelas de Turner)

À memória de Tibério Ávila Brasil

Alevanta-se o Pico como a lava
Intacto o arredondou na espuma espessa.
Uma nuvem de neve o tinge, e a brava
Onde o asperge de aromas na cabeça.
Das calhetas de peixe e loiro vinho
Tiram seu pão os homens. O moinho
Usa a vela do barco. E, à maré cheia,
Com sinais de alto mar no lombo, e linho
No fio árduo e mortal, sangra a baleia.

(Vitorino Nemésio- Sapateia Açoriana, Andamento holandês e outros poemas, 1976)

O Amor que nome tem?

2011-03-08T15:01:00.000Z

A...

Nome, que não se diz; nome, que não se escreve:
Quem vai meter num som o mundo, a imensidão'
O Amor que nome tem? real, jamais o teve...
Escrever!...pois é pouco um livro- o coração?...

Antero de Quental

Um rio nasceu

2011-03-05T22:35:00.000Z

O Rio (Aguarelas de Turner)

Uma gota de chuva
A mais, e o ventre grávido
Estremeceu, da terra.
Através de antigos
Sedimentos, rochas
Ignoradas, ouro
Carvão, ferro e mármore
Um frio cristalino
Distantes milênios
Partiu fragilmente
Sequioso de espaço
Em busca de luz.

Um rio nasceu.

(Vinicius de Moraes)

É esse, e não outro o caminho....

2011-02-27T22:48:00.000Z

(Aguarelas de Turner-Delfos)

Entrarás em Delfos pela porta
secreta- a da serpente. É esse,
e não outro o caminho
para o templo. Junto
à pedra
da ara colherás
o ouro exausto
do tempo e o sangue
inútil dos sacrifícios. E
saberás que amor
e morte são
a outra face do mito.

(Albano Martins - Castália e outros poemas)

Um dia era redonda a primavera

2011-02-22T23:52:00.000Z

(Aguarelas de Turner)

Cobra

E então vinha a baforada do estio como se abrissem uma porta
defronte do ar exaltado. Também se enredava o outono
nos pulmões das casas. E guardavam-se lentas estrelas
nas arcas, a roupa onde
o brilho se dobra. O inverno fazia
um remoinho nas câmaras, seus buracos expulsavam a espuma
para as ininterruptas paisagens
cinematográficas.
Um dia era redonda a primavera
.................................................

(Herberto Helder)

em chão de primavera inverno dentro.

2011-02-20T15:38:00.000Z

(Aguarelas de Turner)

Preparo uma estação diferente
de quantas teve o tempo, para ver-te;
uma nova mistura, sabiamente,
de névoa, tempestade, sol ardente
em chão de primavera inverno dentro.
Farei versos de nada, e amor de quem
nem corpo tem, e não parece gente;
cego serei, mas lúcido a dizer-te
a verdade calada em cada rima.
Bem na foice da terra, no seu centro,
onde se estende a noite constelada,
levantarei a tenda nupcial;
depois basta que tragas serra e lima
e rompas a grilheta desenhada
na minha humana foto oficial.

(António Franco Alexandre- Duende)

Remendo o meu coração....

2011-02-16T22:48:00.000Z

(Munch)

Ponta Seca

Remendo o meu coração, como a andorinha
Remenda o ninho onde foi feliz.
Artes que o instinto sabe ou adivinha...
Mas fico a olhar depois a cicatriz.

(Miguel Torga- Antologia Poética)

E quando pára na ponte, as águas todas vão correndo....

2011-02-13T11:21:00.000Z

(Aguarelas de Turner)

Ar Livre

A menina translúcida passa.
Vê-se a luz do sol dentro dos seus dedos.
Brilha em sua narina o coral do dia.

Leva o arco-iris em cada fio de cabelo.
Em sua pele, madrepérolas hesitantes
pintam leves alvoradas de neblina.

Evaporam-se-lhe os vestidos, na paisagem.
É apenas o vento que vai levando seu corpo pelas alamedas.
A cada passo, uma flor, a cada movimento, um pássaro.

E quando pára na ponte, as águas todas vão correndo
em verdes lágrimas para dentro dos seus olhos.

(Cecília Meireles- Retrato Natural)

Preservar...........o instante real de aparição e de surpresa

2011-02-10T22:09:00.000Z

(Aguarelas de Turner)

Transferir o quadro o muro a brisa
A flor o copo o brilho da madeira
E a fria e virgem liquidez da água
Para o mundo do poema limpo e rigoroso

Preservar de decadência morte e ruína
O instante real de aparição e de surpresa
Guardar num mundo claro
O gesto claro da mão tocando a mesa

Sophia de Mello Breyner- Livro sexto

Eu agarrei-me com força à cadeira e cerrei os dentes

2010-12-27T00:23:00.000Z

Na ida seguinte ao cinema conseguiu ficar sentada?
Quando o meu Pai quis outra vez sair antes do fim, eu agarrei-me com força à cadeira e cerrei os dentes. O meu pai esperou por mim lá for a e não disse nada. Ele tomou conhecimento da minha rebelião. Foi um esforço de coragem que hoje já não se pode imaginar.

Depois de, finalmente poder ver cenas de amor, desejou ser seduzida?
Sabe, em toda a minha vidanuncative um “rendez-vous” clássico. No entanto, mais tarde casei-me, mas foi com um colega do Clube Alpino. Lá, todos queriam casar comigo. Eu era um bom partido, não se esqueça. E talvez também fosse agradável à vista.

Casou por amor?
Sempre soube que tinha de casar para sair de casa. Estive noiva duas vezes. Nas duas vezes, depois de um curto noivado, pensei: com este homem não consigo relacionar-me durante mais de uma semana. E então escrevi cartas de despedida. A minha avó dizia, “ Minha querida filha, com a maneira como foges dos homens, vais perder a tua vez muito em breve”. Mas casei com o meu terceiro noivo e estivémos juntos 53 anos.
O seu casamento foi feliz?
Sim. A Segunda Guerra mundial rebentou pouco depois do meu casamento. O meu marido foi mobilizado e eu ingressei imediatamente na Academia de Belas Artes, para estudar Escultura.
Voltou a relacionar-se com Freud mais tarde?

Despedimo-nos daquela vez e depois, durante toda a vida, nunca mais ouvimos falar um do outro. Durante muito tempo, não fiz ideia de quem ele era. Só mais tarde vim a saber: no Estúdio de Escultura da Academia, o meu professor modelou um retrato de Freud. E eu disse: meu Deus, eu conheço-o.

Leu os livros dele?
Não, nenhum. Nunca tive o sentimento de que tivesse de ocupar-me de Freud. Ele ajudou-me, está tudo em ordem.
Como acontece que só agora fale do seu episódio com Freud?
Acontece que eu escrevi as minhas memórias e que toda a gente se interessou apenas pelo capítulo com Freud, que também tinha aparecido em 1999, no livro “ Os melhores filhos e filhas de boas casas”. Mas eu nunca quis tirar proveito disso.
O que teria sucedido se se não tivesse encontrado Freud?
Talvez com o decorrer do tempo, me tivesse atrevido a maior contestação. Mas o meu isolamento teria persistido. Era evidente que na minha vida alguma coisa não estava certa. E não era por minha causa, mas pela minha família.
Como vive actualmente?
Tenho duas filhas que vivem em Israel e nos EUA. Visito-as todos os anos. Desde que o meu marido morreu, há 18 anos, faço ainda mais o que quero. Depois da morte dele, desfiz-me da cama de casal, e arranjei uma cama com um cortinado. À noite, fico acordada até tarde quando um livro me interessa. Faço teatro, estou na Liga de Autores e exponho as minhas obras de arte.
Como educou as suas filhas?
De outra maneira. Isto diz tudo, ou não? As minhas filhas telefonam-me todos os dias. Contamos tudo umas ás outras.
Se, hoje, pudesse encontrar outra vez Freud – o que lhe diria?
Lembro-me de cada instante em que estive com ele. As suas advertências voltaram à minha mente sempre que, na vida, me foram necessárias.

Tradução de Maria Adelaide Ferraz da Costa
Adaptação de Manuela Ferraz da Costa

FELIZ NATAL para todos

2010-12-24T00:28:00.000Z

Para os meus amigos de sempre um FELIZ NATAL e um 2011 cheio de força e criatividade

Logo que possa voltarei ao "Aguarelas".Não está esquecido....

Tem de se ousar perguntar porquê e como.....

2010-12-04T20:57:00.000Z

Em 1936, uma jovem mulher precisa dum psiquiatra, e encontra um senhor muito idoso e inteligente. 73 anos depois, Margarethe Lutz fala sobre a sua terapia com Sigmund Freud. Uma Conversa com a última doente viva do psicanalista.
Entrevista por Christine Dohler
Fotos: Paul Rigaud

Frau Lutz, aos 91 anos, a Senhora irradia uma tal alegria de viver! Isso tem algo a ver com o facto de se ter tratado com Sigmund Freud?

Margarethe Lutz: Tem, de facto. Graças ao encontro com Freud, levei uma vida auto-determinada. De todas as situações miseráveis da minha vida, sempre consegui retirar um bocadinho de felicidade.Só tarde compreendi que também da infelicidade se pode tirar algo de positivo.

Foi doente de Freud em 1936. Como foi para si deitar-se no famoso divã de Freud? Nunca estive no divã. Eu era um caso tão simples, nada comparável a outros doentes. Para Freud eu era completamente desinteressante.

Mas Freud ouvi-a, apesar de a senhora não constituir para ele um desafio?
Sim. Ele foi paternal, afável, compreensivo. Um amigo. Olhámo-nos sempre nos olhos e ele riu-se muitas vezes. Eu apenas falei abertamente. Isso divertiu-o.

O que aconteceu para que, aos 18 anos estivesse em tratamento com Freud?
Sabe, eu era uma criança sózinha, uma filha única. A minha mãe morreu de parto.Om eu pai não sabia como lidar comigo. Quando eu gritava, ele punha-me debaixo da cama. Mais tarde, casou novamente. Mas a minha madrasta nunca falou comigo. O meu pai trabalhava muito na sua fábrica, que produzia componentes de cartuchos de caça. Vivíamos disso, muito bem. Tínhamos uma moradia.

Quem a educou?
A minha avó. Ela ainda usava saias à moda de 1880 e os seus métodos de educação também eram dessa época. Eu não podia visitar ou receber a visita de ninguém. Vivia isolada e ia sempre acompanhada por alguém à Opera, ao Teatro Municipal ou ao dentista. A minha família tinha um medo terrível de que eu fosse seduzida. Eu nem sabia como se seduz nem como se é seduzida. O que eu queria não interessava a ninguém. Muitas vezes levantava-me de noite e dormia na ante-câmara junto do meu cão, porque ele me dava calor e me ouvia. Eu era terrìvelmente carente de amor.

Aos 4 anos M.Lutz era ainda uma criança triste
Nunca protestou?
Sabe o que é ser uma "coitadinha"? Eu estava completamente dominada, era um infeliz verme. Mas, uma vez, a vaidade prevaleceu.Na escola, as outras meninas usavam vestidos curtos, eu usava uma saia comprida e, por baixo dela, aparecia uma saia de baixo, encarnada, tricotada à mão. As outras crianças fizeram troça de mim. Então eu despi a saia de baixo e pendurei-a na casa de banho da escola. A avó recebeu-a das mãos do Director. Não voltou a impôr-ma. Isto foi para mim uma revolução prodigiosa mas, de facto, apenas contra a minha avó, não contra o meu pai.
Como passava os seus tempos livres?
Refugiava-me nos meus sonhos diurnos e em leituras secretas. Fecharam-me a estante dos livros. Mas a chave do relógio de pé também abria a estante. Quando acabava os meus trabalhos de casa tirava da prateleira "Tristão e Isolda"- que achei particularmente bom- e representava sozinha todos os papeis. Uma vez, estava eu profundamente embrenhada e olhei pela janela. Na rua, em baixo, algumas pessoas viam-me. Tinha posto um véu e dizia o meu texto. Mas as pessoas olhavam para mim, eu pensei: É o público.Foste perfeita.E cumprimentei.

Como reagiram as pessoas?
Disseram ao meu pai: que pena ter só uma filha que, ainda por cima, é maluca!
Então ele foi comigo ao médico de fam´lia que disse: a doença da sua filha não é do corpo, mas da alma. O meu pai era um homem de negócios, não podia conceber que alguém adoecesse por causa da alma. O médico deu-nos a direcção dum certo Dr. Sigmund Freud.

Tinham alguma noção sobre Sigmund Freud?

O meu pai não tinha ideia nenhuma. Eu também não. Fiquei admirada porque Freud não tinha um verdadeiro consultório, não tinha armários brancos com instrumentos de observação. tinha muitos livros, por todo o lado havia jarras. E havia o divã, uma mesa e três poltronas. Freud sentou-se ao meio e dirigiu-se a mim. Mas foi o meu pai que respondeu.

O que perguntou Freud?

"O que faz quando volta da escola para casa?" O meu pai disse"Nada. Fica em casa e tem de estudar". Freud para mim: "Vai a alguma escola de dança?" Meu pai: "Isso está fora de questão. ela tem de fazer o secundário." Isto pareceu muito estúpido a Freud que disse ao meu pai -" por favor vá para a sala do lado. Quero estar só com a doente". Muito amigável, mas determinado. E o meu pai saiu. No momento em que fiquei só com freud, reconheci-o como uma uma pessoa, que me ouve e aceita. Houve de repente, uma confiança incrível. Em casa eu era tratada como criança, por ele quase como uma adulta.

Que lhe contou?

Tudo. Que contava histórias a mim própria, que sonhava de dia, que fazia teatro, que ninguém falava comigo. Foi isto que brotou em mim. Com total desinibição. Tinha-se acumulado tanto para dizer!

(....)

Freud deu-lhe conselhos?
Contei-lhe que ia ao cinema com os Pais. Mas quando surgia uma cena de amor o meu pai saía comigo. Ele dizia: "Isto vai preverter-te? Eu tinha de me esgueirar com ele entre as filas. As pessoas ficavam aborrecidas. Assim nunca vi o fim filme de amor com Lilian Harvey e Willy Fritsch. Freud disse-me: "Quando for outra vez ao cinema com os pais, recomendo-lhe que fique sentada". Aceitei com gosto o conselho. Tinha-me impressionado tanto que ele tivesse mandado sair o meu pai! Que alguém se atrevesse a isso, era inconcebível para mim.

Quanto tempo demorou a conversa com Freud?

Aproximadamente uma hora. No fim disse: Não se esqueça- para se ficar adulto, tem de se ousar perguntar porquê e como, e também apresentar opiniões próprias ou contestar. Se não se fizer isto, ficará sempre uma criança e serão sempre os outros a mandar em si"

Sabe quanto custou a hora de Freud?

Não. De facto ele apresentou logo a conta mas o meu pai só disse: Bem, barato não foi!"

Freud marcou-lhe outra consulta?
Não. Eu estava completamente saudável e o remédio estava estabelecido: ski com os sócios do Clube Alpino e frequência da Escola de Dança. Os Pais não poderiam estar presentes. A minha família teve tanto medo que eu ficasse realmente doida, que autorizou.

(cont.)

Fontes: http://sz-magazin.sueddeutsche.de/texte/anzeigen/28738 e Revista Portuguesa de psicanálise 2010 30 (1)

Ficando longe e perto, Infindo

2010-11-27T22:50:00.000Z

                                  (Aguarelas de Turner)

         Manhã de névoa

          A névoa foi crescendo instante a instante,
          Já não há mar, nem céu,
          No seu ondeante
          Véu.

         O próprio areal deserto
         Se vai indefenindo,
         Ficando longe e perto,
         Infindo.

        Diluídas nessas mãos estranhas
        Que se diria nem as roçam,
        Para os lados da terra, as curvas das montanhas
        Mal se esboçam.

       Como numa aguarela
        Aérea,
Tudo, em redor, perde os contornos,-vela
       De espírito a matéria.

Não venhas,Sol, denunciador agreste,
Com teu brutal clarão jucundo,
Desmentir este
Delicioso fim do mundo!

(José Régio- Cântico Negro)

2010-11-10T22:21:00.000Z

Saudade-Qué será?...yo no sé...lo he buscado,
en unos diccionarios empolvados e antiguos
y en outros libros que no me han dado el significado
de esta dulce palabra de perfiles ambiguos.

Dicen que azules son las montañas como ella,
que en ella se obscurecen los amores lejanos,
y un noble y buen amigo mío (y de las estrellas)
la nombra en un temblor de trenzas y de manos.

Y hoy en Eça de Queiroz sin mirar la adivino,
su secreto se evade, su dulzura me obsede
com una mariposa de cuerpo extraño y fino
siempre lejos- tan lejos!- de mis tranquilas redes.

Saudade...Oiga vecino, sabe o significado
de esta palabra blanca que como um pez se evade?
No...Y me tiembla en la boca su temblor delicado...
Saudade...

(Pablo Neruda-Crepusculario)